Проект (СИ)

Нет его. Ещё есть варианты?

Да нет тут больше никаких вариантов. В местном лесу нет ничего подходящего. Лапник есть, только он мне не внушает доверия. Я же для себя строю а не для отчёта. Так что вали, братан, к секвойям. И побыстрее. Со скоростью мысли желательно. Так, что бы вернуться через пол часа.

Фигассе я стартанул. Сам себе удивляюсь. Все рекорды скорости побиты. Вон они валяются в уголке и жалобно скулят. Все такие побитые. Даже жалко их, бедолаг. Всё бы хорошо в быстром беге, только скользко стало в некоторых местах.

Из за этого сраного дождя. И в морду мне мог бы не лить. Не видно же нифига из за этой мороси. Говно а не погода. Никогда не любил осень. Сырость, грязь, сквозняк и вообще, жопа с метлой. Вовремя я себе годную одежонку смастерил. Дождь и ветер по барабану. Если бы не в морду. Эта дурацкая погода ещё не в курсе, что злить меня опасно даже для неё. Ну ничего. Она только недавно такая началась. Успеет понять.

Представляю, как бы я бежал по этой сырости в берестяной одежде.

Наверное окочурился бы уже. Если не от холода то от злости. Бррр. Ну нафиг. Мне даже представлять такое холодно.

Уродский мир. Всё включается и выключается рубильником. День включается и выключается рубильником, осень пакетником, год мультиплексором а дождь герконовой релюшкой. Местные программисты вообще обленились в конец. Что им схемотехники дали то и используют. Линейной алгеброй занимаются какой то. А как же мягкая логика? Вроде бы её придумали специально для программистов. А им лень, засранцам.

Холм и тот циркулем нарисовали. Исполнитель и тот умнее выглядит. Умудрился же собрать совершенно ровный холм из всякого неровного мусора. Не удивлюсь, если продолжительность года здесь равно пятистам двенадцати суткам. Ну или тысяче двадцати четырём, для ровного счёта.

Нет, ну в самом деле. Ещё вчера все деревья были зелёные и жизнерадостные. А сегодня что? Поздняя осень какая то в её самом противном варианте. Трава пожухлая, деревья наполовину голые с листочками совершенно безжизненными.

Насекомых нет от слова совсем. Небо всё затянуто тучами. Хмарь мокрая и противная бесит просто, на психику давит и в сон клонит. А какой сон в этом болоте? Опаздываю я со строительством. На недельку раньше бы начать, сейчас было бы всё чик - чирик. Ну ладно, хоть так. А мог бы проснуться на внезапно остывшем камешке в берестяной юбочке и глазами лупать по сторонам оглядываясь. Вот весело было бы. Отставание от графика я наверстаю. Это не вопрос.