Беззвучно? На фига, когда орет такая истеричка?
Вот не такую я ожидала увидеть картинку. И пусть оставшийся в гостиной один ночник не позволяет мне рассмотреть Бестужева до мельчайших деталей, но увидеть то, что он развалился на диване и с закрытыми глазами попивает очередную начатую бутылку виску, я в состоянии! Еще и головой мотает в такт оперной истеричке. Как? Как надо себя сейчас вести? Я в ступоре. Еще больше я в него впадаю, когда Глеб ставит стакан с недопитым алкоголем и прикладывает ладонь к подбородку, при этом глаза его по-прежнему закрыты.
В меня как будто ударило вспышкой молнии под очередной возглас голосистой певички. Мужик в туалете с котом! Это мой Бестужев. Точно он. Не он, но… он! Борода! Ее не было! В голове моментально появляется разговор с Анжелой. Глеб ей кота подарил с порванной пастью. Федя! Как только в моей голове появляется это имя, Глеб открывает глаза, попадая взглядом прямо на меня. Из-за своего ступора я не сразу понимаю в каком он состоянии. Бестужев закрывает и вновь открывает глаза.
Снова проделывает то же самое, но уже с едва заметной улыбкой. А потом улыбка исчезает, и Глеб мотает головой, закрыв при этом глаза. А затем произносит то, что приводит меня в чувство:
- Изыди.
Изыди?! Я?! Не раздумывая, хватаю стакан с журнального столика, и выплескаю ему в лицо оставшийся виски…
Глава 42
А как вообще приходит белочка? Это отходняк после сегодняшней нетрезвой ночи? Запоздалые явления? Ну не может же от одного бокала виски привидеться настолько живая Соня? Бред чистой воды.
Вот уж галюнов мне еще не приходилось ловить, даже по молодости, после самого дерьмового алкоголя. Зажмуриваю глаза и тут же резко их открываю. Все равно Соня. Картинка четкая. Перед глазами ничего не плывет. Проделываю аналогичные действия и все то же самое. Улыбаюсь как дебил и тут же одергиваю себя, понимая, что это уже за гранью. Надо от этого избавляться. Закрываю глаза и начинаю мотать головой, желая поскорее избавиться от наваждения.
- Изыди.
Еще несколько секунд я продолжаю бороться с собой, мысленно повторяя про себя «изыди».
Ровно до того момента, пока мне в лицо не попадает что-то прохладное. И мокрое. Это не плевок. Судя по вкусу на губах – виски. Резко открываю глаза, в очередной раз попадая взглядом на Соню. Что это на хрен такое?! Плод моего воображения? А виски мне кто в лицо вылил? Если это мое воображение, так какого хрена оно настолько недоброе ко мне? Тянусь за пультом на диване и выключаю бьющую по ушам музыку.
