Простушка на одну ночь

И завтра… протрезвев, мы точно будем ненавидеть, как и прежде…

Но сейчас я позволяю ему многое, показывая, как мне хорошо. Насытившись мной в этом ракурсе, Марсель меняет позу, вжимая меня грудью в диван, вынуждая приподнять попку повыше.

Пальцы впиваются в волосы, нажимая на затылок.

Остается только глухо постанывать в обивку дивана и дрожать от частых, глубоких толчков, испытывая новые приливы — один за другим, один за другим, пока совсем не остается сил даже на удовольствие… Только на забытье…

Меня резким рывком отрывают от дивана.

Я с трудом разлепляю глаза и почти сразу же сощуриваюсь от едкого дыма.

Горячий жар и смрад бросаются в лицо, забиваются в легкие.

Вдохнув, начинаю кашлять.

— Вставай. Вот так… Одевайся!

Марсель тормошит меня, дает что-то влажное, прижимает к моему лицу.

Вокруг огонь, дым… Что это? На сон непохоже! Неужели за грехи я загремела в ад?! Как в том кошмарном фильме ужасов

Я с трудом различаю очертания комнаты сквозь языки пламени и клубы дыма.

— Пожар! — отвечает Марсель.

— Давай, Лен, на выход топай! Я сейчас…

Горим. Горим… Почему мы горим?!

Соображаю с трудом. Ноги налиты свинцом, мне страшно до жути!

— Иди же… Лена! — подгоняет меня Марсель. — Ты дыма наглотаешься! Туда! — толкает меня к выходу и хлестко шлепает по заднице. — Пошла!

— Я только документы заберу и нал… Выйду следом! Беги…

Я делаю несколько заплетающихся шагов по направлению к выходу.

Дверь — там. Я иду верно…

Вокруг выплясывает огонь и стелется едкие дымные кольца, извиваются, как змеи.

Еще противно и громко пищит сирена. Наверное, противопожарная сигнализация или что-то в этом духе.

Я почти у двери, но вдруг… Разворачиваюсь и бегу обратно.

За жалкие полминуты огня и дыма стало в разы больше.

Огонь ревет, быстро пожирая легковоспламеняющиеся материалы.

Пожар набирает обороты, превращаясь в стихию, которая неподвластно человеку.

— Марсель! — кричу.

Его нигде не видно. Кругом огонь.

Фууух! Рядом со мной вверх взметается резкий огненный всплеск.

Я испуганно дергаюсь в сторону.

Полы халата занимаются огнем… Я быстро сбиваю искорки ладонью и бегу в спальню.

Марсель возится у стены в дальнем углу комнаты.

— Марсель! Марсель…

— Ты… какого черта здесь! Беги…

— Вот же… дуреха! Отшлепаю! Накажу… Точно накажу!

Он бранится и, словно бросив начатое на полпути, бежит ко мне. Не знаю, успел он достать искомое или нет.

Слева от меня потрескивает огонь, жадно подбирается к гардеробной. Там летная форма Марселя.