Птичий путь

– Как его фамилия, говорите?

– Кого? – занятый своими мятущимися мыслями, спросил он.

– Человека этого… Ну, который будто у нас тут обитает?

– Это не фамилия, – обреченно вымолвил Сколот, – это урок, который он исполняет – Стратиг. По-старому – государь. Он управляет в миру всей жизнью хранителей сокровищ Вар-Вар… Да что я вам тут…

– Государь? Это любопытно… Фамилия у него какая? Зовут как?

– Не знаю… А как вашего директора?

– Юрий Никитич Строганов.

– Ну вот же, вот! – воспрял Сколот. – Очень созвучно! Тем более – Строганов! Значит, из тех самых уральских Строгановых!.

– Как не знаем? Юрий Никитич – внук Василия Васильевича, – с гордостью сообщила экскурсоводша, – знаменитого ленинградского акушера-гинеколога.

– Где он сейчас?

– Кто? Василий Васильевич?

– Директор.

– Юрий Никитич в командировке.

– А он разве не из графьев? – простодушно спросила смотрительница.

Экскурсоводша смутилась – должно быть, не знала – и поспешила закончить разговор:

– Ну, убедились? Тут нет никого, только изломанная мебель… Прошу на выход, я запру дверь.

"Сколот в ту минуту ничего, кроме растерянности, не испытывал и все еще искал взглядом что-нибудь знакомое, узнаваемое, что невозможно поменять за прошедшие полтора года – стены, потолок, вид из окна, – но ничего конкретного не находил. Даже старинная стеклянная перегородка с морозным узором исчезла, и камин, показалось, не такой большой и величественный, каким запомнился. Впрочем, он при Стратиге особенно-то камин не разглядывал, а использовал по назначению – разжигал топливо, чтобы продемонстрировать его возможности…

В последний миг Сколот увидел за камином кованую подставку с топочным инструментом, однако разглядеть его не успел, перед глазами мелькнули только ухватистые рукоятки с вензелями.

– А вам сторож не нужен? – вдруг осенило его. – Я бы мог послужить.

– У нас штат заполнен, – был строгий ответ. – Спускайтесь.

Сколот побрел по лестнице вниз.

– Может, дворник? – Он поднырнул под цепочку. – Или садовник? Лесник? Парк здесь неухожен…

– Не требуется, – прозвучало, как выстрел в затылок.

– Ты что ищешь-то? – спросила смотрительница. – Не пойму… Работу, ящерицу или отца?

– Сейчас отца!

– Что тогда на работу просишься?

– Хочу дождаться Стратига, – признался он. – Или вашего директора.