"
"— Нет, — выпаливаю быстрее, чем успеваю подумать. Но в следующую секунду задумываюсь.
Может, стоило бы подойти, поздороваться, узнать всю правду?
Мотаю головой.
Зачем? Действовать себе на нервы?
Мы с Марком все разводимся. Мне нет никакого дела до его новой семьи.
— Жаль, — коварно усмехается подруга. — Я бы послушала ее версию того, что у них произошло с твоим мужем, — Геля слишком невинно пожимает плечами. Но я-то хорошо ее знаю, она что-то задумала.
— Не надо, — тяжело вздыхаю, умоляюще глядя на подругу.
— Мне и так достаточно драмы в жизни, не добавляй еще одну, — перевожу взгляд на ноутбук, у которого уже погас экран. — Давай закончим работу, — вожу пальцем по тачпаду, — и я поеду к Маришке.
Меня так и подмывает взглянуть на бывшую девушку моего мужа. Не сомневаюсь, что это она. Женское нутро нашептывает, что нужно изучить ее, сравнить с собой, понять, что Марк в ней нашел. Но я одергиваю себя.
Мне это ничего не даст, кроме очередных ран, которые появятся в моей душе.
Сосредотачиваюсь на экране, но ничего не вижу.
Перед глазами все расплывается, а мысли уносит в сторону. Чувствую себя максимально неуютно. Меня не покидает ощущение, будто я нахожусь под пристальным наблюдением. Веду плечами, чтобы сбросить напряжение, сковывающее мышцы.
— Инга, — тихий голос Гели заставляет меня замереть. В нем проскальзывает что-то странное, поэтому я вскидываю взгляд. Но подруга смотрит не на меня, а куда-то в сторону.
— Простите, — тонкий детский голосок кажется у меня в голове звучит словно крик.
Дыхание застревает в груди, когда я поворачиваю голову и вижу того самого мальчика… сына моего мужа.
Его щеки тронула красная краска, он прикусил губу, а на лице отражается самое настоящее стеснение.
Мальчик с любопытством смотрит на меня, но больше ничего не говорит.
— Ты что-то хотел? — Геля берет на себя инициативу.
Мальчик бросает на нее быстрый взгляд, краснеет еще больше. Пару секунд переминается с ноги на ногу, после чего широко улыбается.
— Это вам, — что-то ставит передо мной. Опускаю взгляд на стол и вижу большой кусок торта “Красный бархат”. Хмурюсь, снова непонимающе смотрю на ребенка. — Дядя Игорь попросил передать вам, — смущенно объясняет. — А еще он… — оглядывается через плечо. Пару мгновений смотрит, скорее всего, на свой столик. Догадываюсь, что он ждет подтверждения, кивает и снова поворачивается ко мне. — Дядя Игорь приглашает вас присоединиться к нам за столиком, — выпаливает.
