И обещает позвонить через несколько дней. Эти несколько дней я почти не вижу сына, который всерьёз занялся нашим с ним финансовым обеспечением. Сумма уже выложенная адвокату - впечатляющая. Я убираюсь, готовлю. И чувствую себя абсолютно потерянной.
А в ночь перед обговоренным звонком от адвоката вижу во сне дедушку. Я иду за ним по яблоневому саду, конец августа. Яблоками пахнет так, что надышаться не могу. Он оборачивается и машет мне рукой: "" Приезжай домой, Лидушка. Что ты там забыла? Смотри, как тут хорошо!""
Я просыпаюсь и долго-долго лежу в кровати.
Мне кажется, как и в реальности пахнет яблоками. Я очень любила дедушку, маминого папу, а он очень любил меня. Может, и правда? Бросить всё и рвануть домой? Я не продала дедушкин дом... Вполне могу там жить.
Адвокат звонит в обговоренное время, назначает встречу. На ней взяться за дело соглашается, но ничего не обещает. Для начала предлагает провести почерковедческую экспертизу, чтобы узнать, моя подпись на брачном договоре или нет.
Если моя, то доказать что-то будет практически нереально, однако можно будет оспорить совсем уж противозаконные пункты договора. Так я хоть что-то получу. На душе какое-то противное скребущее чувство, как будто меня в грязи изваляли. Я соглашаюсь на то, что есть. Пусть делает то, что может. В конце концов, должно же мне перепасть хоть что-то после двадцатилетнего брака.
Эта встреча происходит уже вечером. Берестов остается в своем офисе, а я выхожу на улицу. Надо вызвать такси, и ехать домой к сыну, но мной одолевает такая тоска.
.. Как будто мне лет девяносто и завтра мой гробовой день. Поэтому я решаю пройтись. Офис у адвоката в центре. Здесь можно прогуляться. Иду, иду, сама не зная куда. И вижу бар. И что-то толкает меня туда. Захожу. Вполне прилично. Раздеваюсь. Иду к барной стойке.
- Что дама желает? - улыбается мне красавчик-бармен. Молодой. Лет двадцати пяти.
Улыбаюсь ему в ответ. Через силу.
А острю уже от души:
- Перезагрузку.
Его улыбка становится шире, а в глазах пляшут чёртики.
- Я могу это устроить.
- Устраивайте! - разрешаю я.
Очень скоро передо мной появляется бокал с коктейлем. Там уже за одно цветовое решение можно давать приз зрительских симпатий. На дне бокала чёрного цвета жидкость, по середине - участок ближе к голубому, а наверху сияет что-то золотистое словно блики солнца.
- Точно можно пить? - всё же спрашиваю я, - А внизу что? Нефть?
Бармен хохочет, я улыбаюсь уже веселее.
