Это просто отходняк после сильного стресса - все эти черные мысли.
- Гуляю, - отвечаю нейтрально.
- Акхм... Поздно уже, - растерянно отзывается Димка.
У меня снова выстреливает смешок.
- Чего смеешься? - немного обиженно спрашивает он.
- Да вот... Как мы с тобой местами поменялись. То я всё ждала, когда ты домой придёшь, а теперь - наоборот.
Он тоже смеётся.
- И не говори... Но ты не ответила? Когда ждать-то тебя? Или ты не одна?
- Одна я, - если серьёзно, то не знаю, сколько должно пройти веков, прежде чем я решусь довериться другому мужчине.
Затем добавляю, видя, как на меня посматривают официанты, - Вызываю такси и еду домой.
В такси смотрю на ночной город и думаю, что делать дальше. Шантажировать бывшего мужа, чтобы получить то, что мне причитается? Выход такой... Противоречит всему во мне. Я же правильная, а правильные тётеньки не опускаются до таких методов.
Но забыть и простить? Укатить в дом деда и ждать, когда бумеранг прилетит Паше в лоб? Этому варианту тоже всё противится.
Вот и выбери.
.. Была бы я как Паша, я б, наверное, и не мучилась. Выставила бы ему ценник и ждала, когда до него дойдут последствия. А они бы дошли. Если вдруг такая фотография станет достоянием общественности, то это повлечет непредсказуемые последствия. Наш мир толерантен во многом только на словах. В реальности терпимости к другим, отличным от нас самих, очень мало.
Ни к какому решению не прихожу. Приезжаю домой к сыну, перебрасываюсь с ним парой фраз, иду в душ и затем - в кровать. Всё завтра.
Завтра встречает меня головной болью. Всё-таки гулянки в почтенном возрасте - это вам ни хухры-мухры. Или вчера просто был перебор по адреналиновому допингу. Поэтому голова так и болит.
Встаю, бреду в туалет. Времени много уже. Димки нет, а на холодильнике записка на маленьком листке - нарисованное сердечко и приписка ""Ушёл по делам. Люблю тебя. Сильно"".
Снимаю записку с холодильника, вчитываюсь в буквы и улыбаюсь. Я его тоже люблю. Сильно. Хороший он у меня. Поэтому всё было не зря.
По своему состоянию понимаю, что без лекарства не обойтись. Слишком мне плохо. Ищу таблетки, наливаю в стакан воды.
И тут звонок во входную дверь. Настойчивый. От головной боли и неприятного звука виски ломит еще сильнее. И я иду в прихожую. Наверное, из-за того, что мне плохо, я не смотрю в глазок. Потом, когда всё закончится, долго ругаю себя за глупость. Но, как говорится - век живи, век учись, и все равно дураком помрешь. Или дурой. Это сегодня точно обо мне.
