Развод. Начать сначала

Интересно, он заметит разницу?

Я надеваю легкое домашнее платье и чуть подкрашиваю глаза и губы. Хотя бы так удается замаскировать следы своей слабости.

Азамат приезжает в семь. Открываю дверь и пару секунд всматриваюсь в любимое лицо.

- Привет! - не слышу в голосе особой радости. Будто не домой к родным людям приехал, а к посторонним.

- Привет! – еле выдавливаю, отойдя подальше и прислонившись плечом к стене. Так хочется прижаться к нему и поцеловать, но не могу. Больно. – Как долетел?

- Нормально. Как всегда.

Аза подходит ко мне и целует в щеку. Еще недавно, прилетая из командировки, он сжимал меня в объятиях и долго не отпускал, а теперь просто чмокнул и пошел дальше.

Муж нервничает, то и дело косится на меня, пытаясь понять, догадываюсь ли я об адюльтере. Ну что ж, дорогой, давай поиграем в «угадайку».

- Есть будешь? – нейтрально спрашиваю.

- Бараньи ребрышки с картошкой.

-Давай. Соскучился по домашней еде.

Лжец. Лицемер. Так и хочется спросить: а что твоя актрисулька тебе не готовит? Или ее руки созданы для другого? Делаю глубокий вдох, пытаясь совладать с собой.

Но вместо этого я накладываю ребрышки на тарелку, нарезаю хлеб и наливаю чай.

- А пирога яблочного случайно нет? – спрашивает садясь за стол.

- Не успела, - отрезаю я.

- Все нормально? Ты не заболела? - демонстрирует заботу, от которой меня сейчас стошнит.

- Нет, - чуть не рявкаю я, и отворачиваюсь к столешнице, чтобы убрать нож на место.

- А что тогда ты такая злая? - недовольно бросает. - Муж вернулся из командировки. Может, скучал.

Мои ноздри раздуваются от злости. Сжимаю кулаки, чувствуя как ногти царапают кожу. Моя душа в огне, а здравый смысл утонул в гневе.

- Может, скучал? - взрываюсь я. Я думала твоя актриса не дала тебе скучать! Или ты тоже решил пожить на два дома, как некоторые? Хм? - резко разворачиваюсь и встречаюсь с ним взглядом.

- Как ты узнала? – хрипит, кладет локти на стол и обхватывает голову руками. Вот и вся правда. Кладу перед ним смартфон, включаю видео и жду…

Через пару минут Азамат молча смотрит на потухший экран. Почему он ничего не говорит? Почему не просит прощения? Почему по классике не блеет: это не то, что ты думаешь, я все объясню? Внутри меня растет какая-то черная, опасная сила.