Ступаю на асфальт, нервно благодаря молодого человека, и ощущаю присутствие Марата рядом.
Он касается спины, знаю. Даже сквозь плотную ткань, чувствую. Ведет меня ближе к входу, и я пытаюсь не вдыхать его аромат.
Это только на несколько часов.
Ничего не значащая игра.
А внутри буквально все протестует, но это мой первый выход и я не позволю его предательству все испортить.
Цепляю улыбку только войдя в помещение, где тут же Марат снимает с меня пальто, а вспышки камер мелькают со всех сторон.
Чувствую, как крепкая рука обволакивает талию и прижимает к себе.
Крепко, по-хозяйски.
Даже несмотря на звуки вокруг, я слышу его дыхание, а биение сердца отдачей бьет в меня.
Наверняка мы выглядим как союз истинной пары, только внутри у меня свербит горькая боль.
Проходим дальше, не давая никаких комментариев и я вижу украшенные столы для фуршета, а в другом зале, который сейчас скрыт, состоится дефиле.
Веду глазами по людям, лениво потягивающим напитки, улыбаюсь знакомым.
Марат рядом и продолжает держать мою талию.
Рассматриваю и потихоньку питаюсь этой атмосферой предвкушения, когда, наконец, люди увидят наши творения.
Однако, в какой-то момент оно будто лопается и взгляд цепенеет.
В голове тут же стреляет неверие… Я наверняка, ошиблась.
Всматриваюсь, прищуривая глаза, и нет… Это не ошибка. Не обман зрения.
За одним из столов, по диагонали от нас, надув губы стоит та самая черноволосая подстилка из отеля.
Вскидываю глаза на Исакова, и сама чувствую, как в них сейчас гремит гром и молния.
Необратимое желание прямо здесь сделать из него грушу для битья.
Шок, неверие, абсурдность ситуации молниеносно поднимают волну безумного, дикого гнева.
Марат смотрит с, мать его, знающим уверенным взглядом.
Он…
Я даже слов подобрать не могу.
Он пригласил свою дрянь на мой вечер.
Мой.
И боли уже не чувствую, нет.
Сейчас я готова их обоих убить своими руками.
Глава 12
Я ощущаю себя загнанной в угол, желание одно — бросится на него, разодрать кожу на его лице, не оставить даже намека на жалкую ухмылку, но держусь.
Стискиваю тонкими пальцами бокал, пытаюсь успокоить дыхание, ловя точку на противоположной стене, но если честно, получается хреново.
Не замечаю, как стеклянная ножка бокала хрустит под моими пальцами, тут же ломаясь пополам и оставляя рану на моей руке. Такая боль меня не пугает, она ничто по сравнению с душевной.
