Рецепт счастья неправильной женщины

Открыв глаза обнаружила, что нахожусь в довольно приличной комнате без окон, освещенной одной лишь лампой, стоящей в углу на низком столике. В другом углу лежала я на узкой кровати.

Попыталась встать, и обнаружила, что не могу пошевелить руками. Те оказались привязаны к кровати какими-то тряпками. Не так чтобы крепко, но выкрутиться, сразу не получится. Да и боль в животе усилилась. Ну и где же мой похититель, может хоть у него обезболивающее есть. Так, а ноги не привязаны и это радует. Может я все же не такая беспомощная.

А еще в мозгу мелькнула мысль, что теперь-то я точно готова примириться с постоянной охраной, ведь я могла в опасный момент быть с Ванькой. Ох, слава богу, что сын остался у Арсения, хоть он в безопасности.

На этой мысли скрипнула дверь, и в комнату вошел темноволосый, кареглазый мужчина лет тридцати пяти, со шрамом на пол шеи. Вот уж кто точно похож на разбойника с большой дороги.

- Ага, - прохрипел похититель. – Очнулась, краля. Ну, что скажешь?

То, что со мной разговаривают, а не сразу убивают, показалось мне плюсом.

- А у вас «Но-шпы» нет? – Ну а что? Живот то болит.

Мужчина внимательно меня оглядел.

- А ты странная. Очень.

Я проигнорировала эту реплику и повторила:

- Так что на счет таблеточки? - Похититель вздохнул, полазил в карманах и протянул мне таблетку анальгина. Хоть что-то. - И как я ее возьму? – Покрутила привязанными запястьями. Похоже, мужик уже начал жалеть, что украл меня маленькую. Он распечатал таблетку и запихал мне в рот.

- Это все вопросы? – Съехидничал мрачный тип.

- Не все, - обломала я его ожидания. – Я здесь зачем?

- Ну вот, нормальный вопрос. – Обрадовался мужик. – Ты ребенка куда дела?

- Какого ребенка? – Не поняла я.

- Моего. – Уточнил тип.

- В ближайшие месяцы я вообще с чужими детьми не общалась. Так что вам нужен кто-то другой, кто видел вашего ребенка. – Объяснила я.

- Да не моего, а твоего, который мой! – Психанул похититель.

- Ничего не поняла. – Призналась честно.

- Ты, что дура? – Ну, все, я обиделась.

- Чего сразу дура-то? Вы нормально объясните, чего вам надо.

- Сына мне надо. Ванька который. Юлька Есенина которого родила. – Пояснил он.

- А зачем вам мой сын? – Опешила я.

- Потому что я его отец! – Гордо ответил этот индивид.

- А где ж ты был три года назад? – Возмутилась я. Столько лет где-то шарахался, а сейчас ему, видите ли, ребенка подавай.