Рядовой. Назад в СССР. Книга 1 (СИ)

Ранили его! — из салона показалась какая-то черноволосая девушка в темно-зеленом комбинезоне. — Потерял много крови. Сам идти не сможет.

— Ясно. В любом случае, отсюда нужно уходить!

В салоне оказалась еще одна девушка в точно таком же темно-зеленом комбинезоне, но со светлой короткой стрижкой. Наверное, это и есть, те самые геологи, про которых говорил Васильев. Остальные погибли, в том числе и командир вертолета. Я не стал уточнять, как и почему, не до этого было.

Обстановка крайне напряженная. Казалось, даже воздух вокруг звенел от напряжения и опасности.

Медлить нельзя, нужно действовать. Еще неизвестно, сколько вообще духов в этих горах и какого черта они тут делают? А ведь разведка даже не в курсе, что твориться у них под носом.

— Товарищ старший лейтенант… Предлагаю уходить прямо сейчас. Берем раненого и идем на северо-запад. Тут всего в двух километрах проходит дорога. Там наши, а духи туда не полезут.

— Не дойдем. Как мы там с раненым пройдем? — возразил офицер, доставая из разгрузки карту.

— Нормально, место там более менее проходимое… — ответил я. Честно говоря, в этом я был совсем не уверен. Одному там проскочить просто, с группой из четырех человек уже сложнее. А когда есть тяжелораненый на носилках, это уже серьезная проблема.

— Я прикрою, у меня оптика.

— А кто понесет носилки? — раздался голос из салона. — Куда мы с раненым?

— Предлагаете сидеть здесь и ждать, пока они вернуться?! — спокойно возразил я.

Никто мне не ответил. Это было очевидно.

Помимо двух девушек, старлея и советника, в живых остался еще и второй пилот, но при посадке он сломал руку. Тем не менее, лейтенант был вооружен Токаревым и решительно собирался защищать девушек внутри салона вертушки.

Дилемма — нести носилки могут только здоровые мужчины, я и старлей. Но тогда кто будет прикрывать?

— Стрелять умеете? — спросил я у девушек.

Коротко стриженная отрицательно покачала головой, зато вторая решительно выбралась из салона и подхватила с камней Калашников.

— Я умею. У меня отец прапорщик. С восемьдесят первого года в Афгане. Вроде где-то на севере этого района его часть стоит.

Смутные подозрения закрались мне в душу. Да и черты лица у девушки были как будто знакомыми.

— Прапорщик? — задумчиво переспросил я, потом поинтересовался. — А как фамилия?

— Лось, — ответила она и зачем-то добавила. — Такая вот фамилия.