Роковое селфи

Я терпела очень долго, но сегодня с меня хватит! Вскочила на ноги:

— А не поздно ли ты пришёл домой, милый? Точнее — а не слишком ли рано?

— Аль, ты чё? Разборки, что ли, решила устроить? Давай не сейчас, — он лениво расстегнул пуговицы белой рубашки, и бросил её мне. — На, постирай. Испачкалась.

Машинально поймала рубашку. Шея его обнажилась, и я увидела не ней огромный засос. Нет, не засос, а засосище!

— Я не поняла, это что?!

— Где?

— У тебя на шее! Это засос?! — обошла кровать и встала рядом, повернув шею на свет.

Ну, так и есть!

— Да не, это комарики покусали, — Женя снова стал заниматься расстиланием кровати.

Сердце упало куда-то вниз. От боли стянуло лёгкие, но я должна была выяснить всё здесь и сейчас.

— Нет, подожди, — потянула я его за руку. — Ты не ляжешь со мной в одну постель, пока всё не объяснишь.

Мой взгляд упал на рубашку. Пока парень громко возмущался моим поведением, я разглядывала следы от красной помады.

— Женя, — горло сдавили подступившие слёзы. — Это помада.

— Ну да, — просто ответил он, глянув на ворот.

— Какая ещё Светка? — слёзы градом лились из моих глаз, а руки, продолжавшие держать рубашку, мелко затряслись.

— Савченко. А чё, имеет значение какая Светка? — он уставился на меня, как будто мы говорили о том, какой шкаф лучше купить на дачу.

— Женя, ты мне...изменил?

— Ну, милая, не задавай глупые вопросы, если сама всё видишь. Уже не в первый раз, между прочим.

— Ч-ч-то? — прошептала еле-еле.

Рубашка вывалилась из рук на пол, и я осела без сил на кровать. Мне казалось ещё слово, и я потеряю сознание.

— Не знаю, как ты раньше не замечала. Я думал, ты знаешь, что я такой. Любвеобильный, так сказать.

Внезапно накатила такая злоба, что ещё немного и это чувство просто порвёт меня на мелкие кусочечки.

— Собирай вещи. И уходи. Я больше не желаю тебя знать.

Женя ухмыльнулся. Именно на это он и рассчитывал. Меня он выучил очень хорошо, и знал, как повернуть ситуацию так, чтобы я думала, что выгнала его сама.

Забралась на стул с ногами, размазываю слёзы по лицу. Как он мог так поступить со мной?

Мы три года вместе, и я не замечала всё это время, какую змею пригрела на груди... А мне говорили, и не раз, что музыкант меня не стоит, что он мот и повеса, к тому же гуляка, а я отказывалась верить — люблю, блин!

Сейчас, уже не знаю...