Марат

"Марат

Рай в шалаше - 1

Я просыпаюсь в пустой кровати. Одна. Ощущение тревоги моментально захлестывает сознание. Ледяная дрожь охватывает тело. Рваные толчки пульса оглушают, бешено ударяют по взмокшим вискам.

А может, мне все пригрезилось? Может, ничего и не было?

Лихорадочно шарю ладонями по смятым простыням, поднимаюсь, стараюсь разглядеть очертания комнаты в полутьме. Сразу понимаю, что Марата нет рядом, но продолжаю искать. До сих пор надеюсь. Черт, я всегда надеюсь. Неисправимая мечтательница.

Выскальзываю из постели, ступаю на жесткий деревянный пол, подхожу к единственному источнику света, к окну.

Мутное стекло мешает разглядеть реальность по ту сторону. Зато могу рассмотреть свою собственную руку. Сломанные ногти, стесанные костяшки. Это все выглядит не слишком привлекательно и аккуратно.

Нервно вздыхаю, закусываю губу. На безымянном пальце белеет тонкая полоска. След от проклятого кольца. От кольца жертвы. От той жуткой драгоценности, которую мой жених надел на меня, обрекая на гибель.

Судорожно сглатываю. Боюсь испытывать облегчение. Однако это случается чисто на автомате. Ком в горле исчезает, растворяется. Напряжение в груди унимается, затихает. Волнение отступает, потихоньку откатывается назад, отливает от берега волнами. И вот, во истину чудо из чудес: кажется, снова могу дышать.

Проклятье. Страшно сглазить. Я успела стать слишком суеверной. Человек науки. Ученый, исследователь. А боязно от глупостей. От дурацких верований.

Поглаживаю тонкий след пальцами, будто безотчетно пытаюсь стереть.

Увы, я успела загореть на Мальте, да и потом видимо солнце добавило. Ладно, скоро все пройдет.

Ничто не вечно. Даже ненависть. Даже долг.

А любовь?

Усмехаюсь. Все так зыбко и хрупко. Как будто не по-настоящему. Как будто не со мной. Раньше я взвешивала и выверяла каждый свой шаг, а потом… на моем пути возник ОН. Сбил дверь с петель, сорвал, будто ураган, в щепки мир разнес, разворотил, разодрал. И подарил абсолютно новую реальность.

Мысли путаются. Ощущения смешанные.

Сердце болезненно сжимается, когда думаю о матери. И хоть Марат обещал, что Татарин донесет до нее правду, успокоит и оградит от всего дурного, на душе неспокойно. Возможно, я вообще никогда не увижу маму.

Нельзя рисковать. Надо соблюдать осторожность. Скрываться. Сколько? Долго?

Всю жизнь. Горько. Больно. А выход один. Единственный шанс.

Выбирать не приходится. Так сложилось, что мы можем спастись лишь этим путем. Через смерть. Мрачно, жестко, чудовищно.