Онлайн-библиотека книг
— Господи… — не выдерживаю я, хватаясь за голову.
— А я говорил.
Булочка закатывается от смеха, радостно хлопая в ладоши, как и другая малышня.
— Ну им же нравится.
— Дети любят дичь, ничего не поделать.
Действо становится загадочнее, сцена темнеет.
Рефлекторно пальцы мои сжимаются на предплечье Касьянова.
Опять же сейчас что-нибудь внезапное произойдёт. Страшно представить — что!
На сцену крадётся человек, наряженный ёлкой. Сзади как консервные банки за псом, за ним волочатся коробочки с подарками.
Неожиданно ладонь Касьянова накрывает мою сверху.
И мне кажется, он всё ближе и ближе… Веки мои смыкаются от остроты ощущений. Я зависаю в этой остроте, чувствуя, как гладит он мои пальцы. Тёплые губы неожиданно прикасаются к моему ушку. Вдохнув, замираю, забывая, как выдохнуть.
— Антракт, Синичка… — вкрадчиво.
Внизу живота трепещет. Сжимаю бёдра, пугаясь этих ощущений.
Свет разгорается. Перевожу на него смущенный взгляд.
— Как можно было уснуть под ЭТО? — скептически косится на меня.
Я не спала!
Но лучше пусть думает так.
Пожимаю плечами.
В холле Дед Мороз встречает детей небольшими подарочками. Заметив его, Ариша резко притормаживает, вцепляясь в моё платье.
— Неть!
Тащит сквозь толпу меня обратно к первому ряду.
Переглянувшись с Касьяновым, молча решаем переждать антракт в зале. Нас не выгоняют. Подозреваю, потому что тоже знают, что Касьянов зять режиссёра.
Ариша бегает по сцене. Я, опираясь на край сцены спиной, разглядываю развалившегося в кресле Питбуля. Взгляд скользит по бедрам, обтянутым брюками в… Морковка у него, понимаете ли! Закатываю от возмущения глаза.
Хмуро листает что-то в телефоне.
— Лобов? — настороженно уточняю я.
— Вот ведь пакость какая. Ну что ему в праздник заняться нечем? — оскаливается Касьянов.
Задумчиво смотрит в высокий потолок.
— Иди-ка сюда, Синичка.
— Чем? — присаживаюсь рядом.
— Чем можно озаботить женатого мужика? Как режиссёр мне скажи.
— Жену с любовницей познакомить? — улыбаюсь неуверенно я.
— Ну вот и понималка заработала. Молодец, Синичка! Давай… — переключает что-то в телефоне. — Пиши его жене.
— Что писать-то?! — кручу в руках телефон.
— Пиши… Ну что пишут в таких случаях?
— Откуда мне знать?!
— Хм… Что вы с ним любите друг друга, и ты на пятом месяце.
