— Хорошо, только руки помою.
Быстро бегу в комнату, бросаю на пол рюкзак и пишу сообщение Дыму, что уже добралась и со мной все хорошо. Жду пару минут, что он ответит, но он даже не появляется в сети.
А потом, когда я замечаю, как изменилась моя комната, начинаю медленно соображать в чем может быть дело."
"Я всю ночь просидела над идиотскими сердечками, потому что вчера в девичьем чате только и было разговоров о предстоящем Дне Валентина, и подарках, которые нужно готовить своим парням. В общем. Все сошлись на том, что банальность из магазина – это все равно, что «ты такой же, как все», только в упаковке с бантиком.
И у меня началась паника, потому что в голове не было ни одной идеи, как показать моему Мистеру Фантастике, что он для меня значит. Поэтому я распечатала его фотографию, откопала прошлогоднюю упаковку сердечек, которыми украшала коробку с подарком для юбилея свадьбы родителей, и просто думала. С ручкой и блокнотом, куда записывала все идеи, какие только пришли в голову, надеясь, что романтичный настрой поможет поймать Идеальную Идею.
И не заметила, как уснула почти под утро прямо на полу, в той позе, после которой утром просто не разогнуться. Ну и проспала звонок будильника, потому что, как обычно, оставила его на кровати под подушкой. Помню, что скакала по комнате на одной ноге, пытаясь одновременно одевать и джинсы, и свитер, и завязывать волосы.
А теперь в комнате идеальный порядок, и нет ни намека на обрывки бумаги.
И фотографии Антона тоже нет.
Черт. Черт. Черт!
Я поворачиваюсь на звук двери и вижу, что маме надоело ждать, когда я приду на обещанный разговор, поэтому она пришла сама.
— Мама, я…
— Тебе не кажется, что это уже слишком, Таня? – спрашивает она, протягивая мне чашку с горячим чаем. Не злится и не повышает голос – я такого за ней вообще не замечала – но огорчение в ее голосе торчит наружу терновыми шипами.
— Что «слишком»?
— Увлекаться мужчиной, который намного старше тебя. Который нравится твоей сестре.
Последними словами она словно дает мне крепкую пощечину: наотмашь, до колючих черных мошек в глазах, будто я упала на муравейник и мои «предохранители» вовремя не закрыли веки, и теперь вся злая мошкара лезет мне в голову.
Моргаю, чтобы хоть немного от них избавиться, но ничего не помогает, наоборот – становится только хуже, потому что на смену обиде приходит невозможно сильное чувство паники.
— Ты с ним…
— Нет! – громко выпаливаю я. – Это просто фотография.
