Семья для мажора

Подняв руку, накручивает на палец кудряшку у меня за ухом, а я хмурю брови, потому что он выглядит напряженным, и дело не в прическе. Он напряженный и странный.

— Не нравится? — спрашивает хрипловато.

— Нравится, — говорю упрямо.

— Как дела? — переводит тему.

— Нормально… — смотрю на стоящий на подоконнике прозрачный пакет. — Блин… — бормочу, вытягивая шею. — Как пахнет вкусно…

— Налетай, — прижимается губами к моему виску.

Вижу внутри самую настоящую кастрюлю. Белую кастрюлю в фиолетовый цветочек, от которой пахнет божественно!

— Это откуда? — смотрю на него удивленно.

Глотаю жадную слюну, ведь до больничного обеда еще целых два часа.

— От бабули, — склоняет набок голову, наблюдая за моей голодной реакцией.

В его глазах нет веселья. Вообще-то мне кажется, что он на пятьдесят процентов не здесь. Но вторые пятьдесят здесь. Я давно к этому привыкла. Ведь, когда он мой на все сто процентов, это настоящее испытание для всего моего существа. Когда он берется за меня на все сто, его хочется либо убить, либо… просить еще…

— Она знает? — спрашиваю с запинкой.

Я никогда не видела его бабулю. Только слышала о ней. На самом деле я немного боюсь этой встречи. Она неизбежна, ведь эта женщина ему очень дорога. И она… член его семьи. А к членам его семьи у меня особое отношение.

— Знает, — отвечает Кир.

Все это время он просто смотрит на меня. Только на меня. Будто ничего вокруг его в данный момент не интересует. Эта его привычка когда-то безумно меня смущала, а теперь я привыкла.

— Передай ей огромное спасибо… Кир… — вздыхаю. — Ты сам-то поел?

— Все, что не съел я, здесь, — кивает на пакет. — Тебе обкушаться.

— Супер, — прячу голову на его груди.

Расслабляюсь до такой степени, что оторваться от него будет подвигом.

— Как дела? — спрашивает еще раз.

Пристраивает подбородок на моей макушке, делая глубокий вдох.

— Сегодня я не ведьма, — говорю вяло.

— У нас все стабильно. Капельницы достали.

— Ты же большая девочка, — бормочет. — Справишься?

— Угу… можно тебя попросить?

— Просто поспи, Дубцов, а? — говорю с упреком. — У тебя синяки под глазами. Ведь можно просто поспать? Часов восемь, хотя бы!

— Чушь, — смотрю на него, подняв голову.

— Ань, голову не забивай, — советует. — У меня высокий КПД.

— Если ты заболеешь, я с тобой сидеть не смогу. Учти, — злюсь. — Мне болеть нельзя. Даже с тобой за компанию.