Тогда мне было десять, сейчас в два с лишним раза больше, и шутки у меня теперь такие, что едва не довели Орловского до смерти.
- Ты как? - интересуется тётя Таня, подсаживаясь ко мне.
- Хочется сдохнуть. Особенно от вашего вопроса.
- Глупости. Ты же не знала, что у Андрея аллергия именно на этот вид перца.
- Не знала. Правда, не знала. Но если бы не дурацкое желание над ним подшутить…
- Ну, ваши отношения всегда были такими… чему тут удивляться?
И ведь не поспоришь. Даже отрицать, что у меня и Андрея в принципе были отношения - глупо.
Какие-то больные и болезненные, но ведь были. С той самой секунды, когда я зарядила ему игрушкой в лоб.
- Как он? - Я всё же отрываюсь от созерцания своей обуви и перевожу взгляд на тётю Таню, по пути цепляя глазами цаплю. Она смотрит на меня презрительно, и я её понимаю. Будь я на месте Милены, последний человек, которого я бы хотела здесь видеть - тот, который едва не отправил в морг её парня.
- Нормально. Приступ сняли, но теперь - никакого халапеньо!
Тётя Таня устало улыбается, я тоже предпринимаю попытку ответить ей взаимностью.
Но получается как-то хреново.
- Он просил тебя зайти к нему.
- Кто?
- Как - кто? Андрей.
- Зачем?
- Я не знаю.
- Зато знаю я. Попробует прибить меня штативом для капельницы и будет прав.
- Глупая. Он не сердится.
- Почему?
- Я же сказала, что он тебя любит.
Очень хочется запротестовать. Но сейчас, когда меня гложет непереносимое чувство вины, я даже не пытаюсь этого сделать.
- Значит, мне можно к нему зайти?
- Нужно!
Орловский лежит на больничной кровати, и от одного только этого осознания хочется совершенно трусливо развернуться и сбежать.
Но я просто подхожу и встаю в полуметре от него. Кажется, он спит, что даёт мне возможность стоять и смотреть на него, отмечая какие-то вещи, которые раньше казались совсем неважными. Как он хмурится во сне, например. Точно так же, как в детстве, когда ему было семь, а мне шесть, и он пытался меня «строить». Как же давно это было! Кажется, в какой-то другой жизни, где были совсем другие Андрей и Рита.
- Пухляш, ты во мне дыру проделаешь, - жалуется он, не размыкая глаз, чем заставляет меня инстинктивно отступить на шаг. - И я совсем не о щедрой порции халапеньо в моём желудке.
- Я…
Что - я? Вот что мне ему сказать? Не виноватая я, эта идея сама пришла? Или может: прости меня, я больше не буду?
- Да? - уточняет он, приоткрывая глаза и вперившись в меня взглядом.
