Школьный вальс

Отец выслушивает её какое-то непродолжительное время, затем пытается сбежать и спрятаться в кабинете, но она настигает его и там. Когда терпение отца лопается… В общем, ничего хорошего от этих ужинов ждать не приходится.

— Кхм, хорошо, — сглотнув ком в горле, выдавливаю.

Молчание снова затягивается, словно мама подбирает слова, но, вздохнув, только несколько виновато бросает:

— Тогда до завтра. Сегодня я уже не буду тебя тревожить. Спокойной ночи.

Мама сбрасывает. Я знаю, что она чувствует себя виноватой из-за этих скандалов.

Обычно, после таких вечеров, она несколько дней меня избегает. Наверное я должна этому радоваться, ведь это небольшая передышка от ее чрезмерной опеки, но лучше бы мама хоть раз удосужилась со мной поговорить. Однако, как я уже говорила, в нашей семье это не принято. Как будто разговоры с друг другом — табу. Родители предпочитают делать вид, что ничего не произошло и спускать все недопонимания на нет.

— Все в порядке? — обеспокоенно интересуется Поля, заметив мое поникшее состояние.

— Разумеется, — киваю, натягивая улыбку. — Ну что, пошли? — подскакиваю с кровати, разглаживаю невидимые складки на топе и хватаю сумочку.

— Оттянемся по полной! Ты просто обязана сегодня свести с ума какого-нибудь красавчика и станцевать медляк.

— Только после тебя, — показываю язык, на что Поля заливается громким хохотом.

Мы даем друг другу «пять», после чего выходии из комнаты и натягиваем пиджаки.

На улице начало апреля, но всё ещё довольно холодно, чтобы расхаживать с голыми плечами.

К слову, с родителями Устиновой случай познакомиться так и не представился. Ещё вчера они уехали на дачу, что, честно говоря, нам на руку. Конечно, по словам Поли ее предки не особенно строгие, и тем не менее…

— Нас, кстати, подвезут, — сообщает Поля, пряча свой телефон в сумочку.

— Мои знакомые, они тоже на вечеринку к Долматову едут.

Я не возражаю. Согласитесь, это лучше чем топать двадцать минут до частного сектора или тратить деньги на такси.

Мы ждём у подъезда пять минут, прежде чем напротив останавливается черная машина, опускается окно и симпатичный парень выкрикивает:

— Устинова, потрясно выглядишь! Чур, за мной танец!

— Ещё чего! — закатывает глаза подруга, открывая заднюю дверь. — Мечтай больше, Клюев! — растягивает на губах кокетливую улыбку, и я понимаю — она дразнится.

Поля садится на сиденье и я устраиваюсь рядом, скромно складывая руки на коленях.