Школьный вальс

— Батонов, да? — понимающе ухмыляется, стоящая со мной рядом Алина Петрова. — Хороший выбор, одобряю.

— Ой, нет, мы не… — прикусываю губу и смущенно откашливаюсь: — короче, мы просто приятели.

— Сомневаюсь, что он так же думает, — хмыкает девушка. — Говорю тебе, красавчик на тебя глаз положил. Нужно брать парня в оборот. Он один из немногих с кем здесь действительно можно замутить.

— А с кем нельзя? — неожиданно даже для самой себя любопытствую.

— С половиной этих засранцев, считающих себя Божьими дарами. Обходи стороной Герасимова, Долматова и Грачева — эти парни забудут твое имя быстрее, чем мяч залетит в корзину.

Сложно поспорить с Петровой. Она из параллели, но слава об этой троице ходит по всей школе. И скорее всего за ее пределами тоже.

— Знаю, они из моего класса.

— Но к Батонову советую присмотреться, — озорно мне улыбается. — Кстати, а вот и он! — кивает головой в сторону бегущего ко мне трусцой парня. — Воркуйте голубки, — играет бровями, и прежде чем уйти строго добавляет: — только не долго.

Антон останавливается возле меня и кокетливо кидает:

— А говорила, что не играешь!

Проклятье, а вот это неловко!

— Это случайно получилось…

— Да знаю я! — легко ударяет меня кулаком в плечо, а потом вдруг задерживает руку и проводит по плечу пальцами, смахивая невидимую пылинку. Приятно. Вроде как, но в груди ничего не екает. — Ну, у тебя неплохо получается…

Смотрю на него этим взглядом, мол, серьезно?! Отчего Антон заливается громким смехом, признаваясь:

— Ладно, я вру.

Комплименты, как вы понимаете, я принимать тоже не умею, поэтому только киваю головой, краснея.

— Так что, когда мы поймем гулять? — совершенно непринужденно спрашивает.

— Гулять? — переспрашиваю. Пытаюсь вспомнить, когда он предлагал, но в голове пустота.

— Мы же не договаривались…

— Предлагаю сделать это прямо сейчас!

Итак я дожила до того дня, когда меня пригласили на свидание.

— Когда тебе удобно?

И только я собираюсь ответить, как в голову Антону прилетает мяч. Могу поклясться, что слышала как хрустнул его череп.

Антон хватается за голову, впиваясь яростным взглядом в… Кого бы вы подумали? Разумеется, Герасимова. Кретин вразвалочку подходит к нам, поднимает мяч и без капли раскаяния кидает:

— Герасимов, какого хрена? — рявкает Антон, потирая ушибленную голову.