Ведь я успела уже нафантазировать себе, как мы проснемся утром на белых простынях, а потом отправимся вместе на завтрак.
Словно в насмешку над моими мечтам и ожиданиями за спиной звякает лифт, оповещая, что прибыл на первый этаж. Створки открываются почти бесшумно, я несколько секунд смотрю на своё отражение в зеркале: облегающее платье, идеальный макияж и прическа, в глазах нездоровый блеск, губы неестественно красные изза помады, а потом разворачиваюсь и иду к выходу. Такие мероприятия точно не для меня. Как и мужчины, которые их посещают.
Глава 4. Мирослава
С того памятного вечера на выставке прошло больше недели, но я никак не могу выбросить Романа из головы.
Изо всех сил пытаюсь переключаться, но складывается впечатление, что в моей голове чтото сломалось. А может даже в сердце.
Проведя плановую инвентаризацию гробов на «любимой» работе, домой сегодня я вернулась практически в депрессии. Чтобы не киснуть — напросилась на прогулку со своей настоящей подругой, с той самой, которая не отбивала моих женихов.
— Подожди… То есть ты готова была с ним провести ночь? Подняться в номер через десять минут после того, как познакомились, и…
Марьяна, моя школьная подруга, сначала хмурится, потом подводит итог моего рассказа. Не договаривает, потому что за поводок тянет Лея — её очаровательная мальтипу. Маленькая кудрявая собачка карамельного цвета.
Только как же громко и пискляво она тявкает…
Раньше я хотела себе такую же, но после сегодняшней прогулки — задумаюсь.
Хотя, на самом деле, я мечтала о многом из того, что уже есть у Марьяны.
Она занимается любимым делом — у нее свой цветочный бутик для души; огромным состоянием, которое досталось в наследство от отца, управляет ее жених. Через два месяца у нее состоится свадьба с невероятным мужчиной. А ещё ей не приходится вести себя, как мне… И страдать потом — тоже.
— Да… — мой ответ получается действительно расстроенным. Марьяна даже от Леи оторвалась, заглянула в мое лицо.
В её взгляде нет осуждения, но понять до конца мою грусть ей откровенно сложно.
Наверное, это потому, что она не видела моего Романа.
Стоило назвать его в мыслях вот так — моим — и снова хочется тяжело вздыхать.
Потому что он не мой. Он предпочел мне какойто упавший кран. Глупо обижаться на такое, я же не бездушная, но иногда так хочется побыть эгоисткой…
— И даже телефон свой не оставила?
— Он не просил, — вряд ли подруга хотела меня добивать, но с каждым её новым вопросом мне все хуже.
