Скажи мне нет

Повисшее между нами напряжение витает в охлаждённом воздухе салона, как и запах его парфюма. Я не припомню, чтобы от Орлова когда-нибудь пахло вот так. Немного вычурно и очень дорого. Орлов терпеть не может вычурность. Это прослеживается во всём, даже в том, что он обедает вместе со всеми в обычной кафешке напротив. Или в… шаурмичной. Он помнит откуда родом, и не пытается это маскировать. Потому что ему плевать на то, что думают о нём другие. И потому что тот путь, который он выбрал в жизни, ему это позволяет.

Тряхнув головой, поправляю чёлку.

На самом деле, я просто хочу поставить на место свои мозги.

Марк молчит, как и я. И у меня ощущение, будто мы не виделись целую вечность, хотя прошло всего несколько дней. И все эти дни мы так или иначе ссорились.

Я не хочу ссориться. Опустив глаза, смотрю на свои руки.

Вздохнув, протягивает мне свою, говоря:

- Иди сюда.

С облегчением тянусь к нему и закрываю глаза, пытаясь прогнать из головы все лишнее. Губы Марка прижимаются к моим, ладонь обнимает лицо.

Он всегда целует меня так.

Выверенно и правильно. Совсем не так, как скотина Орлов. Орлов целует меня так, будто у него голод и жажда одновременно! Злясь на себя, обнимаю шею Марка руками и настойчиво раскрываю его твёрдые губы языком. Хочу, чтобы он поцеловал меня глубоко и “по-настоящему”, а не так, будто мы тридцать лет в браке.

Он позволяет. Пускает в свой рот, немного удивлённый этим напором. Замерев на секунду, шумно вдыхает через нос и сам впивается в мои губы, подавшись вперёд.

Это приятно.

До боли зажмуриваю глаза. Не думая ни о чём, глажу его грудь. и его шею. Он начинает дышать чаще. Его рука ложится на моё бедро и сжимает. Обнимает мою коленку и гладит. По голой коже бегут мурашки. Мне знакомы его прикосновения. Это расслабляет.

Оторвавшись от моего рта, смотрит с прищуром.

- Это значит, что ты не хочешь в ресторан? - спрашивает хрипловато, прикусывая мои губы.

Отрицательно качаю головой, радуясь тому, что сегодня он не собирается давить.

Я не хочу в ресторан.

Я вообще не выношу все эти бесконечные ужины и его доморощенных успешных друзей, с которыми не знаю, о чём говорить.

Как и с их женщинами. Но рестораны - это его жизнь. И если я хочу в ней присутствовать, мне придётся с этим смириться.

- Хорошо, тогда домой, - медленно кивает он, выпуская моё лицо и, задумчиво осмотрев его ещё раз, заводит машину.

Откинувшись на сиденье, делаю глубокий вдох.

Забрав в ресторане наш ужин, Марк возвращается в машину, бросив на меня быстрый взгляд.