Онлайн-библиотека книг
Но сам не пьет и внимательно следит за тем, чтобы я не хватила лишнего. Аргументируя это тем, что у меня еще не вполне окрепший молодой организм. Что я еще расту, и мне вдвойне вредно. Показываю ему язык, но осекаюсь, поймав на себе его потяжелевший, понятно по какой причине, взгляд.
– Хм… Я же до матери так и не дозвонилась, – быстро перевожу тему и утыкаюсь в телефон. И не напрасно. Мама принимает вызов. – Ну, наконец-то! Я тебе весь вечер звоню! Где тебя носит?! Я уже не знала, что думать!
– Ну, во-первых, здравствуй.
– У нас? Да что тут может случиться? Скука смертная, – кошусь на Ивана, который смотрит на меня, сложив на груди руки. – А вот у тебя, я смотрю, жизнь бьет ключом. Рассказывай, как ты с ним познакомилась?! И почему мне ничего не сказала? Тоже мне – партизанка.
– Постой. Я не совсем понимаю, о чем ты?
– Вообще-то – о ком. О Тушнове, конечно. Я тебя сразу на его фото узнала!
– И ты поэтому мне звонишь? Всего-то?
– Всего-то?! Можно подумать, ты каждый день тусуешься со звездами!"
"– Ну, может, и не каждый.
– И как он? Ты с ним говорила? Он такой же красавчик, как на фото? У нас полкурса по нему сохнет.
Иван вздергивает бровь. Тянется к моим ногам, которые я водрузила на специальную скамеечку, обхватывает пальцами щиколотку и начинает поглаживать чуть выпирающую косточку. Ничего такого в этом вроде бы нет. Но меня что-то настораживает в его взгляде.
– Так что там за красавчик? – интересуется Иван будто вскользь, стоит мне отключиться. Спокойный голос, спокойные движения… Так почему же мне кажется, будто меня заперли в клетке с волком, который бьет хвостом по бокам и скалит зубы?
– Да так. Один писатель. Дмитрий Тушнов. Ему фирма матери организует отдых на Занзибаре.
– И что же? Тебя тоже не миновала эта хворь?
– Какая хворь? – я удивленно хлопаю ресницами.
– Ты ж говоришь, что у вас полкурса по нему сохнет.
– Нет.
– Не сохнет?
– Не сохну я! Постой… это что сейчас было?
– А на что похоже?
– На сцену ревности, – я даже смеюсь – настолько дикими кажутся мои мысли, когда я их озвучиваю. А он… Он нет. Он не смеется.
– Я не тот человек, который бы стал устраивать сцены ревности.
Я моргаю.
