Хлопает дверца, и я слышу сердитый мужской голос:
— Все-таки спряталась! Чего же ты с ними не поехала, глупая? — голос приближается, и уже говорит над самым ухом: — Ты же в той машине была, ехала на… массаж?
Меня хватают за руки, разворачивают ладонями вверх, и я вижу мужчину. Он с озабоченным видом рассматривает мои руки, вглядывается в лицо и сердито сплевывает.
— Кого они прислали, это же трындец какой-то. Твоя мама вообще в курсе, что ты... ммм… массажи делаешь? Не мамка, а мать, — наверное, на моем лице отражен такой ужас, что он добавляет: — Не бойся меня, я врач.
Это я тебя вызвал из… из массажного салона. Так и подумал, что ты побоишься в больницу ехать, приехал тебя забрать.
До меня начинает доходить. В разбитой машине ехала массажистка, которую вызвал на дом этот незнакомый мужик. Поздновато, конечно, для массажа, ну, кому как удобно. Он услышал, что машина разбилась, и приехал оказать помощь. Как врач.
Явно не из местных, говорит без характерного акцента. Ну не может же Максуд знать всех абсолютно?
— Ну что ты стала как столб? Пойдем, — подталкивает меня мужчина в сторону машины, — я здесь остановился недалеко, осмотрим тебя, обработаем ранки.
Выспишься. Тебя как зовут?
Хоть он и говорит недовольным тоном, в груди становится тепло оттого, что это выходит у него даже участливо, без насмешки.
— Тебя как зовут? — спрашивает незнакомец.
— Ма… — начинаю отвечать, и губы сами собой произносят: — Мадина!
Глава 4
— Ну выходи, чего сидишь? — мой спаситель распахивает дверцу заднего сиденья и заглядывает в салон.
— А, Мадина?
Смотрю на него и отчаянно моргаю, стараюсь прогнать сонливость. Пока машина ехала по каменистой дороге, я похоже отключилась, и теперь пытаюсь сообразить, где я, кто я, кто этот мужчина и что он от меня хочет.
В салоне горит свет, и когда получается сфокусировать зрение, я вижу, как кошмарно выглядят мои руки. На ноги и смотреть не хочется.
— Что, не помнишь, кто я такой? — мужчина оказывается на удивление понятливым.
Теперь, когда мне не слепят глаза снопы света ксеноновых фар, можно его лучше рассмотреть. Взрослый, заросший и немного недовольный. В черной футболке и джинсах.
Мотаю головой, а потом выпаливаю совсем не к месту:
— Вы похожи на Росомаху!
— Что? — его брови в изумлении взлетают вверх, отчего сходство с моим крашем становится еще более заметным. — На какую еще росомаху?
— Не на какую. А на какого, — поясняю я. — Хью Джекман из «Люди Икс».
