Это что получается? Я затопила… Тимура? Он живет снизу? Да ну быть не может. Хотя у нас там никто не жил уже довольно долго. Искали квартирантов, но ценник и ремонт многих не устраивал. Я и сама заглядывала в ту квартиру. Она на пять тысяч дороже, однако мебель хуже, а телека вообще нет."
"- О, кажется, ты сломала систему в ванне, - голос Тима вытащил меня из собственных мыслей. Я глянула осторожно, а он там вовсю пытался повернуть кран.
- Кажется, серое вещество в твоем случае тоже работает хорошо только в случае кулаков.
- Колкие шуточки подъехали? – Тимур вышел из ванны и зачем-то пошел в туалет. Мазнул по мне взглядом полным призрения, затем скрылся за стенами маленькой комнатки. Я подошла поближе, скрестив руки на груди.
- Что ты там ищешь? – искренне не поняла, зачем он присел возле маленькой беленькой дверцы в стенке. Никогда не задумывалась, почему она вообще здесь.
- Иди лучше, глянь вода хлыщет или нет.
Я хмыкнула, но послушно пошла посмотреть. В груди творился ураган, однако и еще кое-что там было.
Теплое, давно забытое ощущение. Никто после не мог заставить меня испытать подобное.
- О! – воскликнула. – Не идет! Вода не идет. Ура!
Я даже хлопнула в ладоши и улыбнулась. Искренне. А потом мою шею обожгло чужое дыхание. Горячие. Сладкое. То самое, от которого ноги подкашиваются. Сердце запрыгало, пульс участился. Я вновь прикусила губу, хлопая ресницами.
Тим стоял позади. Слишком близко. Его грудь едва не касалась меня. Табун мурашек прошелся по спине, но я взяла себя в руки.
Еще чего не хватало. Откуда это чувство?
Нет! Больше никогда.
- Долго будешь торчать у меня дома? – голос опять подвел. Куда делась моя уверенность.
- Да нет, - усмехнулся он. И может мне всего лишь показалось, но смех был какой-то грустный. Без ехидства и издевки. – А то твой недоМальчик заревнует.
- Эй! – я резко обернулась. Но Тим уже отступил. Направился к выходу. Должен был направиться, однако остановился. Напротив моей комнаты.
Я не сразу поняла, куда направлен его взгляд. Сделала шаг вперед и только тогда заметила.
Заметила кулон. Тот самый. Он висел на светильнике, который стоял на комоде. На самом, черт возьми, видном месте.
Сколько раз я порывалась выбросить его, сколько убирала в коробочку. Но возвращалась. Раз за разом. Уговаривала, что вещь не при чем. Это всего лишь кулон. Глупая подвеска. Так я договаривалась сама с собой. С невозможностью порвать с прошлым. С Тимуром. С нашими поддельными чувствами.
В итоге начала носить кулон.
