Соль этого лета

Из-за поворота выходят тренеры со спонсорами. Алёна практически врезается в них. Все тормозят.

Мать твою. Бес именно этого не хотел, так?

А я говорил — рано!"

"Вылетаю из тачки. Быстро догоняю Алёну.

Бес зажмуривается, выражая лицом происходящую катастрофу.

Его брат не сводит с Алёны глаз.

— Привет, Алëнушка, — хрипло.

— Добрый вечер, — бесцветно отвечает она, неустойчиво покачнувшись на каблуке.

Подхватываю за локоть.

Меня дёргает от ревности это многозначительное «Алёнушка».

— Вы идите, я догоню, — сверлит взглядом Алёну Рустам.

— Рустам, — тихо рычит Бессо.

— Что? — нахально.

Рефлекторно оцениваю его как противника. Больше тридцати. Коренастее и массивнее, чем я. И опытнее. Но мне кажется, притронься он сейчас к ней, я его урою!

— Алёна Максимовна, можно Вас? — тяну ее за локоть, уводя от них.

Она подхватывает неожиданно меня под локоть, и не сопротивляясь, идет следом.

— Я не понял, а что это за бычок борзый? — слышу вслед.

— Мои пацаны, Рустам, это — моя семья. Ты это знаешь. Давай не будем ссориться?

Дальше уже не слышу.

— Кто он тебе?

— Спокойной ночи, Марат, — отбирает руку у крыльца административного корпуса.

Не оборачиваясь, забегает вверх по лестнице, скрываясь за дверью.

Сажусь на крыльцо.

— Спокойной ночи, мля… Я уже забыл что это такое.

Через минут двадцать подходит тренер. Поднимаюсь.

— Так вышло, — пожимаю плечами.

— Давай, боец, спать, — хлопает по плечу. — Дальше я сам. И это… Ты не задирайся на него. Я сам порешаю все вопросы.

Сверлю взглядом Беса. В смысле — не задирайся? Я так не умею. Я на все отвечаю зеркально.

— Ладно! — поднимает, сдаваясь, руки. — Утро вечера…

— …Мудренее.

— Спать.

Глава 11. Будущий

Рустам зачастил. Я бешусь от его присутствия здесь. Правда, Алёны, наоборот, нет вторые сутки. И я едва сдерживаю себя, чтобы ей не писать. Что писать я пока не придумал. Скачусь в пошлые подкаты — заблокирует. Послевкусие после нашего свидания, мне кажется, осталось приятным. Мне не хочется портить…

Но еë нет и нет… И я на нервняках каждый раз не могу пройти мимо груши равнодушно.

— Ну как ты бьешь?! Смотреть не могу. Корпусом работай! — проходит мимо Геннадий Иваныч.

Это тренер по боксу.

Ловлю качающуюся от удара грушу.

— Ты чей?

— Беса.

— Самбист?

— Ага.

— А чего грушу терзаешь?

— А я в самбо из бокса пришёл. В третьем классе.

— Хм… А чего ушёл?

— С тренером не сошлись характерами.

— Как зовут?

— Марат.

Давит сзади мне на лопатку.