Соль этого лета

Венка на её шее быстро колотится… Алёна мгновенно отворачивается от окна, ныряя в телефон.

Нравится…

Глава 1. Одинаковые

Магнитное поле на нашей спортивной базе явно сломано. Меня как стрелку в компасе всë время разворачивает на мой личный «север». Алёна — лёд.

И сейчас она где-то во внутренностях административного корпуса. После заселения у меня появляется повод туда зайти. Не самый приятный, конечно… Руку разодрал. А медкабинет у нас в административном.

— Привет…

— Здоровались уже, Марат, — хмурит свои красивые брови Алёна, разбирая из коробки лекарства.

Глаз на меня не поднимает. А я, наоборот, пялюсь на неë.

Между рёбрами тает… Краешек губ дергается в улыбке. Я по пальцам могу сосчитать моменты, когда мы оказывались наедине. Алена — спец в их избегании.

Из подрагивающих красивых пальцев сыпятся на стол какие-то блистеры.

— Черт… — сдувает прядь волос с лица. — Ты что-то хотел?

Ладно, соберись, Тарханов! Расплывешься сейчас тёплой лужей, и эта снежная королева быстро тебя «сожрëт» в своем стиле.

Показываю ей ободранное предплечье.

— Я к медсестре.

— Как тебя угораздило?

— Девчонка упала с крыльца. Вот… поймал.

— Ясно, — сухо.

Мне хотелось бы, чтобы это «сухо» было с привкусом ревности. Девочки у нас тут все зрелые. Но…

— От столбняка привит?

— Неа.

— Снимай футболку, поворачивайся спиной. Я сегодня за медсестру.

Медленно стягиваю футболку, наблюдая, за лицом Алёны. Её взгляд застывает на моём торсе. Внимательно осматривает, съезжая глазами на пресс.

— Пойдёт? — ухмыляюсь я, играя мышцами.

— Что?

— Как Вам, Алëна Максимовна, больше нравится — так или ещё мяса нарастить?

— Я на тебя как медик смотрю, — возмущённо.

Роняет на стол ампулу. Ещё раз чертыхнувшись, набирает лекарство в шприц.

— Можешь меня ещё и потрогать… как медик.

— Так!

Заходит мне за спину, чувствительно вдалбливая иглу под лопатку.

— Ай!

С шипением, дергаю мышцами.

Перехватывает ладонью меня за плечо. Шагаю пальцами как паук, ловя еë руку на своём плече в плен.

Выдергивает и пальчики, и иглу.

— Ты чего такая злая?

— Ты думаешь, Марат, оригинален в своих подкатах? Вы тут все… — дергает стервозно бровями, — одинаковые.

Засовываю футболку за пояс шорт.

— Мне можно. Больше никому нельзя. Кто-то начнёт борзеть — скажи мне просто… — пожимаю плечами. — И он перестанет.

— Тебе тоже нельзя.

— Можно.

— Почему это?

— Потому что… — сердце подпрыгивает в горло.

Скажи ей.