— Ты, кажется, не понимаешь, с кем связался, капитан, — шипит он. — Если не хочешь неприятностей, будь умнее, уйди с дороги.
— А если хочу? — хмыкаю дерзко и мажу небрежным взглядом по циферблату на запястье. — У вас есть ровно две минуты, чтобы свалить, — спокойно говорю я, на секунду поднимая глаза. — Иначе пожалеете, что вообще ввязались в эту историю.
Они начинают ржать. Смех звучит грубо, почти истерично. Один даже наклоняется, упираясь руками в колени, будто услышал лучший анекдот. Какие же идиоты.
Мне очень хочется узнать на кого они работают. И я это обязательно сделаю, но не сейчас.
— Ты серьёзно? Две минуты? — хохочет тот, что с оружием. — Ты совсем больной, капитан?
Я не отвечаю. Просто стою, неподвижно наблюдая за ними. Сердце бьется ровно, мысли холодные и четкие. Они думают, что меня можно сломить напором. Глупцы. Так и хочется закатить глаза.
Смех обрывается резко, когда сзади раздается гул двигателей. Из-за зданий появляется чёрный микроавтобус. Двери распахиваются, и оттуда выходят люди в балаклавах.
Чёрная форма, перчатки, оружие — все это создает нешуточное впечатление. Автоматы Калашникова блестят под солнцем.
— Я предупреждал, — спокойно говорю я, кивая в сторону новоприбывших. — Теперь у вас ровно десять секунд, чтобы исчезнуть. Время пошло.
Их лица меняются. Напряжение в воздухе нарастает, как перед грозой. Один из них делает шаг назад, другой судорожно оборачивается к своему внедорожнику. Главный всё ещё стоит, пытаясь сохранить лицо, но я вижу, как его уверенность утекает с каждой секундой.
— Ну, что скажешь? — спрашиваю я, наклоняя голову чуть вбок. — Мирно разойтись уже не выйдет?
Они ещё пару секунд стоят, словно оценивают шансы, но потом начинают двигаться к машине. Их оружие уже опущено, а шаги нервные. Парни из смежной структуры быстро обезвреживают эту борзоту и утыкают мордами в колючий грязный снег.
— Ты пожалеешь об этом, — цедит главный сквозь зубы, но голос звучит сдавленно.
— Уже боюсь, — хмыкаю я, убираю ствол за пояс и иду обратно к машине.
Но перед тем, как сесть, останавливаюсь у одного из микроавтобусов. Дверь приоткрыта, и оттуда выглядывает знакомое лицо.
— Спасибо, парни, — киваю я, бросая короткий взгляд на людей в балаклавах. — Без вас было бы не так весело.
— Должен будешь, Мажор, — отвечает один из них. Его голос глухой, но я слышу в нем улыбку.
— Сочтемся, — ухмыляюсь и хлопаю по дверце.
Бандитов грузят, как мешки с картошкой.
