Сумасшедший декабрь

— Если честно, не думал, что ты подпишешься, — ухмыляется Авет. Рисуется перед девочками, строит из себя крутого. Он тоже из «золотых», младше меня года на два. Нет на три уже. Завтра у меня день рождения. Юбилей, мать вашу. Двадцать пять. Но все равно не дорос до чего-то стоящего. Вот на хрена я это вспомнил? И так последние несколько дней любая мысль или действие приводят меня к ней.

«Я никогда не уйду от мужа…» — пульсирует в моей голове.

Было бы за кого держаться…

— Ну что, каковы ставки? — вынимает из кармана пачку денег.

— Давай без прелюдий. Погнали. Деньги на карту мне потом скинешь. Рисоваться перед бабами будешь?

— Ну что так грубо, Демыч? — вальяжно хлопает меня по плечу. Да, меня так иногда называют. Кликуха по фамилии. Но только свои. Дергаю плечом. Разворачиваюсь, иду к машине. Сева выходит. Правильно, это не его гонка. Не его загоны. И дело далеко не в кинутом мне вызове. Меня ломает и разрывает изнутри, а виной всему несвободная женщина. Что там таким нужно? Мужские поступки? А она вообще дала мне хоть один шанс их показать? Внутри просыпается тот ублюдок, которым меня давно окрестил отец.

Покажу я тебе твоего «идеального» мужа в другом ракурсе. Я уже подготовился расхерачить все твои идеалы. Не по-мужски, грязная игра? Да. По-ублюдски вытрясу из твоего муженька все дерьмо. Но это завтра. А сегодня я должен накормить свое нутро, чтобы хоть немного выдохнуть.

Сажусь за руль, подъезжаю к старту, жду, когда Авет накривляется и сядет за руль. Дышу, смотря на трассу, главное мягко стартануть, чтобы не пробуксовывать и не потерять время.

Отсчет.

Один.

Два.

Сердце разгоняется, интенсивно качая кровь.

Три!

Авет совершает первую ошибку в желании рвануть с места. И, естественно, буксует на месте, а я плавно двигаюсь, медленно набирая скорость. Лидирую. Но Авет быстро меня нагоняет. Трасса, и правда, убийственная. Машину кидает из стороны в сторону. Заносит, но я справляюсь с управлением.

В какой-то момент безбашенный соперник обгоняет, но начинает петлять и крутится на повороте.

Обхожу его, чувствуя, как кидает в пот и колотится сердце. Жарко. Желудок сводит спазмами, когда я вжимаю педаль газа.

Да!

Трасса почти закончилась. Я вижу финиш. Голова кружится от переизбытка адреналина.

Это победа!

Да!

Я его сделал!

Машину неожиданно закручивает. Пытаюсь выкрутить руль, но все равно бесконтрольно лечу в огромный обледенелый сугроб. Нет, это даже не сугроб. Мягкой, сука, посадки не будет. Это куча шлака под шапкой снега. Капоту кранты.