Сводная Чужая (СИ)

  – А если ты мне дашь в табло, то не увидишь это сокровище, – оперся он о машину, которую я уже несколько часов кряду пытался оживить.

– Да что там такое-то?

  Умеет же, чёрт такой, заинтересовать.

  — Поехали, и сам все увидишь. Тут разговоры лишние. Как говорится, "вместо тысячи слов".

– Ну, погнали, – стянул с себя рабочий комбинезон и футболку, заменив их чистыми. – А то все тумана нагоняешь, а толку нет.

  Мы сели в его "Audi" и понеслись по улицам города. Вскоре городская местность сменилась пригородом, а асфальт – грунтовой дорогой.

Остановились возле одного из типичных для данной местности потрепанных жизнью домиков. Здесь явно жили люди небогатые. Оглядел скептическим взглядом избушку с облупившейся на стенах краской.

  – Ну и что ты меня сюда притащил? – спросил я друга. – Хочешь сказать, что в недрах этого сарая прячется что-то дороже "Запорожца"?

— Да, дружище, – кивнул он. – Дороже. Идём.

  Алекс постучал в дверь, и её тут же распахнули, будто нас ждали.

  – Здрасьти, Иван Трофимович! – сказал Алекс появившемуся на пороге деду с белой бородой.

  Мне он невольно напомнил Санта-Клауса. Именно зарубежную адаптацию нашего Деда Мороза. И что у него может быть ценного? Подарки в праздничных носках?

  – А я все жду, жду, – улыбнулся дед. – Думал, что вы уже и передумали.

– Да нет, Иван Трофимович, не передумали. Мы его заберём, – ответил Алекс. – Ну что же, покажите вашу ласточку моему другу.

– Как же не показать? – забубнил под нос Иван Трофимович и стал поспешно набрасывать на плечи кофту.

  Он захлопнул дверь дома и повёл нас на задний двор. За невзрачным и самым обычным шиферным забором оказалась машина. Мои глаза удивлённо поползли на лоб, сбивая брови.

  – Твою бабушку, как ты её откопал?! – только и воскликнул я при виде этой шикарной девочки.

– Места знать надо, – деловым тоном отозвался Алекс. – Иван Трофимович согласен нам её продать.

  Ещё раз осмотрел более внимательно тачку. Она прекрасна, блин. Просто прекрасна. Ей будто почти не пользовались, и я вернулся в прошлый век, прямиком в семидесятые.

Блестящий, черный, почти не тронутый коррозией "Ford Mustang".

– Какой год? – спросил я "Санту".

– Шестьдесят седьмой, сынок, – откликнулся он.

– Офигеть! – восхитился я и провел рукой по гладкому крылу. – Откуда она у вас? Она же гоночная.

– Было дело – шалил, — отозвался сквозь смущенный смех дед. – Купил. Я хорошо в молодости зарабатывал и любил гонки. Все первые места всегда были мои.