Встаю со стула.
— Надеюсь, — говорю на прощание, — в тебя никогда не влюбится нормальный парень.
Стеша распахивает взгляд и приоткрывает ротик в ответ на такое проклятье. А на что она рассчитывала? Что растаю от комплиментов?"
"Может быть, она в чем-то права. Я все сделаю для своей семьи, всегда их защищу и обеспечу. Но дома мне нужен надежный человек. Не способный на подлость.
Несколько лет назад Майя ценой своего счастья защитила меня… А эта дура хотела лишить меня сына ради своей хотелки.
В общем, тупость 80-го уровня.
От любимой я бы все равно не отказался. Обидно только за стресс, который мы пережили. Но пора оставить эту историю позади. Стеша — не родители. Просто выкинем ее из нашей жизни и пойдем дальше.
Впрочем, я готов вычеркнуть из жизни и маму… Я не шутил. Она зашла слишком далеко.
С этими мыслями хочу позвонить своей маленькой семье. Я уже в машине, постарался как можно быстрее отъехать от той кафешки. Как будто там пахло отвратно.
Но тут мне самому звонят. Номер странный, голос в трубке взрослый.
Почти старческий.
— Иван Мурадов?
Не очень хорошее начало.
— Да, кто вы?
— Не волнуйся, — мужчина говорит с акцентом, не могу понять, каким, — меня зовут Мехмед. Я твой дедуш-шка.
Он так мягко говорит ""ш"", что не сразу понимаю.
— Кто вы?
Мошенники что ли?..
— Мехмед Мурадов. Я отец твоего отца.
— Вы же умерли? — вылетает у меня.
Подростком я пытал маму про своих родственников со стороны отца. Она сказала, родители папы были старыми и умерли. А его братья и сестры не хотят с нами общаться.
Да и вообще семья была против их брака. Так что мама сказала про них забыть.
— Пока еще нет, — мужчина усмехается, — так тебе сказала Катя… Понимаю. Я тоже ей наговорил в свое время…
— Что вы хотите?
Он как будто собирается с мыслями.
— У меня не очень хорошие новости, Иван. Но они могут тебя не тронуть… Хм. Твой отец погиб.
Дед тоже говорит про это без слез. Или уже выплакал их.
У меня мороз пролетает по коже.
— Как… Как это случилось?
Мехмед прокашливается.
— Он всегда любил погонять. И не всегда садился за руль трезвым.
Прозаический конец.
— Мне жаль.
Конечно, как почти любой ребенок я помню хорошее о папе — вот мы читаем книжки, едем рыбачить на озеро. Редкие моменты, но они были.
Потом сильная обида на него за то, что исчез.
А дальше время залечило эти эмоции и не оставило вообще никаких. Пустота.
— Я не просто хотел сообщить, — голос деда звучит бодрее, — я хочу с тобой встретиться и кое-что предложить тебе.
