Сын для миллиардера

Расскажите лучше, как вы провели отпуск?

Завязалась беседа. В основном говорил Артур, я молчала.

Потом у него зазвонил телефон, он на секунду отошёл. Но недалеко, к соседнему дереву. Так, чтобы я оставалась на виду."

"— Милочка, Артурик уже сказал наверно, да? Что я пришла с миром. Я сожалею, что так вышло тем вечером, но я хочу, чтобы ты знала, что я искренне за тебя переживала. И ещё я сожалею, что, возможно, чем-то тебя обидела.

Можно было бы изобразить восторг и удивление, даже прослезиться от таких душещипательных слов, но меня, честно, они не тронули.

Кажется, будто стерва опять что-то задумала!

— В честь перемирия, я хочу, чтобы ты попробовала мой фирменный пирог.

Пальцы заледенели, к горлу подступил ком.

— Угощайся, Мила. Ну! Угощайся… Приятного аппетита!

Меня накрыло уже знакомыми, неприятными ощущениями. Я будто вернулась в тот день. Будто заново прошла через ад, когда почувствовала жуткие волны страха, которые пронеслись по всему телу, словно мерзкие черви.

С опаской посмотрела на протянутую тарелку с куском воздушного пирога, политого белой глазурью, так, будто бы это был не пирог, а граната.

— Глупышка! — Илона заржала как лошадь. — Думаешь он отравлен? Перестань, Мила! Я устала, всё! Упёртость Артура мне не одолеть, но с тобой он абсолютно изменился, так что я успокоилась. Думаю, нам стоит наладить контакт, я не могу так… Артур со мной не разговаривает, на звонки не отвечает, а мне больно! Я же его мать! Как родишь — поймешь.

Она уронила невидимую слезинку.

— Я сама пекла.

Не спешу набрасываться на угощение, хоть пахнет оно здорово.

Илона недовольно цокает.

— Ну вот, смотри! Сама съем!

Она откусывает кусочек прямо при мне, но даже это не внушает мне доверия. Так что всё равно пирог я не ем. Делаю вид, ковыряясь в нём ложечкой, пока Илона трещит мне в оба уха о самом разном. У неё рот вообще не закрывается.

Когда мать мужа отвернулась, я бросила кусочек под стол.

— Наполеон! Ну ты чего?! Фу! — Королёва неуклюже полезла под стол в своей приталенной белоснежной юбке. Вот умора.

— У моего Наполеончика понос на мучное. Ему категорически нельзя выпечку! Иначе загадит мне всю машину и весь дом.

Она подхватила на руки пса, тот затрясся и облизнулся.

Блин…

Понос, говорите, Илона Аристарховна?

Что ж, желаю вам веселого вечера.