Сын мэра

В верхней части они как обычные женские трусики, а снизу, вместо критической их части, всего две параллельные тонюсенькие тесемки.

Я думал такого рода наряды только в секс-шопах продаются.

- Саш, дай сюда, - нервничает Дашка, - это не белье… вернее, не то, что тебе нужно!..

- Уверена?

По пылающему лицу и горящим лихорадочным блеском глазам вижу, что нет, не уверена.

На миг представляю ее в этом пеньюаре и этих… трусиках и… мать вашу… вся кровь бурным потоком устремляется в штаны.

- Я их возьму… заверните.

Глава 60.

- Может, доставку на дом закажем? Или ты в кафе хочешь? – спрашивает Саша, поглядывая на меня с водительского места.

Даже не спрашивает, где я ночевать буду. В общежитии или у него. Для него это вопрос уже давно решенный.

Опустив взгляд на лежащий на моих коленях пакет «Bustier», чувствую, как сердце сбивается с ритма. Мне стыдно за то, что я хочу надеть этот комплект для Саши.

Сглотнув обильную слюну, судорожно вздыхаю.

- Даш… - снова смотрит на меня, - домой едем?

- Я уже неделю в общаге не появляюсь.

- Да, ты права, - вдруг соглашается он, - завтра нужно будет остальные твои вещи перевезти в квартиру.

Я только качаю головой. Он неисправим.

- Открой бардачок, пожалуйста.

- Зачем?

- Не помню, клал туда паспорт или нет…

- Сейчас.

Ставлю пакет в ноги и дергаю рычажок. Дверца медленно опускается, и я, вытащив оттуда белую прямоугольную коробку, ищу среди прочих документов паспорт Саши.

- Как он выглядит? Какая у него обложка?

- Белая… - говорит со смешком.

Вынимаю документы на машину, страховку, сервисную книжку обслуживания автомобиля, брошюрку об установке сигнализации, но конкретно паспорта там не нахожу.

- Саш, нет паспорта. Вспоминай, когда пользовался им последний раз.

Лично мне этот способ всегда помогает.

- На коленях еще раз посмотри…

Перебираю бумажки снова. По одной складываю их обратно.

- Нет.

- А это что? – указывает глазами на белую коробку.

Беру ее в руки и разворачиваю картинкой к себе. Телефон новый. При чем тут паспорт?

Подношу коробку к его глазам.

- Это телефон.

- Ага, - говорит ровно, не отрывая взгляда от дороги.

- А мы паспорт ищем…

- Ну да…

Уголок его губ тянется вверх, брови вздрагивают.

Я снова смотрю на коробку в моих руках, и тут в голове мелькает подозрение, которое у меня даже мысленно не получается оформить в слова.

- Саша-а-а… не молчи, пожалуйста.

Греховцев, глянув на коробку, начинает смеяться.

- Дашка, ты самая странная из всех, кого я знаю.