Сын мэра

Когда я уже почти уверен в том, что Даша не хочет со мной общаться, она отвечает.

- Саша? Прости, мама рядом была…

Ее тихий голос выталкивает из глубины на поверхность. Хватаю воздух ртом, понимаю, что все это время не дышал.

- Привет… Ты как?

- Все хорошо. У тебя? Сдал экзамен?

- Сдал. Отлично.

- Поздравляю!

Мне кажется, или голос ее повеселел с тех пор, как она уехала. Видимо, чувствует себя намного лучше, чем я.

- Как сама? Чем занимаешься? – интересуюсь, сглотнув горечь.

- Да, ничем особо… Мама решила нынче елку нарядить, вот, ходила в магазин за елочными украшениями и…

- Мне тебя не хватает! – перебиваю на полуслове.

Дашка замолкает. Слышу, как часто дышит в трубку, и в этот момент понимаю, что не смогу ждать ее возвращения. Сорвусь к ней даже ради одного единственного поцелуя.

- Мне тебя тоже.

- Вернешься?

- После Нового Года, Саш…

- Я за тобой приеду, хочешь?..

Она смеется. Я беззвучно - тоже.

- Я сама. На первом же рейсе первого января.

- Я люблю тебя, - говорю, уже точно зная, что никакого первого января я дожидаться не буду.

- И я тебя. Люблю.

Домашние в коллективном шоке. Никто не ожидал увидеть меня раньше вечера 31 декабря. Маришка весит на мне обезьянкой. Кир, тыча в лицо телефоном, пытается показать какой-то ролик. Отец учебой интересуется. Только мама бросает на меня задумчивые взгляды. Она всегда чувствовала меня лучше других.

- Я зеленый чай с манго заварила, - говорит она после ужина, - будешь?

- Буду, - соглашаюсь сразу, отлично понимая намек.

Мама хочет разговора по душам.

- Ты без Даши приехал…

- Без Даши, - подтверждаю, отламывая кусочек маминого печенья.

- Поссорились?

- Она к матери уехала.

- На Новый год? Ты поэтому такой хмурый?

Я вздыхаю. Встречаюсь глазами с маминым встревоженным взглядом и слабо улыбаюсь.

- Мы действительно немного поругались перед ее отъездом. Сейчас уже все хорошо, но возвращаться раньше первого января она все равно не хочет.

- Обиделась?

- Не знаю… По ней вообще это сложно понять, она никогда не закатывает истерик и не дуется.

- Любишь ее, да? – упав грудью на стол, тихо спрашивает мама.

Быстро слизываю с губ крошки, делаю глоток чая.

- Да.

Мама поднимается со стула, ополаскивает свою кружку, убирает ее в шкаф.

- Знаешь, твой отец два раза забирал меня из деревни.

- Ты от него сбегала?

Повернувшись ко мне, с ностальгией улыбается.

- Первый раз уехала хоронить деда. Он приехал сразу, как только узнал.