С трудом усаживаюсь на сиденье, тяну ремень один раз, другой, третий…
— Дай сюда, — со вздохом забирает из моих рук металлическую застёжку Богатырёв, помогает пристегнуться, перегнувшись через меня.
Пока он возится с ремнём, его шея оказывается прямо рядом с моим лицом, и я втягиваю его запах. Чёрт, как же шикарно он пахнет… Закрываю глаза.
— Ну, знаешь, — слышу вдруг оскорблённое, — из-за того, что с тобой всё время что-то приключается, у меня даже времени помыться сегодня не было!
— У вас просто талант понимать всё неправильно, — сообщаю ему, еле ворочая языком.
— Такие проблемы у меня только с тобой, — говорит он язвительно, занимая водительское сиденье. — Какой вывод напрашивается?
— Н-нашла к-коса на к-камень? — выговариваю с трудом.
— Нет, просто у тебя талант выворачивать всё наизнанку, — бурчит Богатырёв.
— О, да! — важно киваю несколько раз, голову почему-то сложно удерживать в нужном положении.
В ответ слышу только сердитое хмыканье.
— Н-но вообще-то, — собравшись с силами, говорю почти внятно, — у нас с вами с самого начала всё было наперекосяк.
И вы в этом тоже принимали уч-частие!
— А мне оставили выбор? — мужчина что-то бормочет себе под нос, я разбираю только «…с кем спорить».
— Выбор есть всегда, — заявляю по-идиотски глубокомысленно, а потом почему-то вдруг вспоминаю читанные сотни раз строки. Как рыдала над ними в своё время, примеряя эту историю на себя. Не будь я в таком состоянии, мне бы и в страшном сне не приснилось, что я это сделаю, но тут… в голове всё мешается, я делаю глубокий вдох и говорю нараспев:
— «… вы помните тот час, когда в саду, в аллее нас судьба свела…»
— Не в аллее, а в такси, после свадьбы твоей сестры, — напоминает Богатырёв.
— Ты мне Онегина рассказать решила? Так я его читал, ещё в школе.
— «…и так смиренно урок ваш выслушала я?»
— Смиренно? — он хмыкает. — Насколько я помню, ты врезала мне по лицу букетом невесты!
— «…я тогда моложе, я лучше, кажется, была…»
— Господи, Алина, тебе и сейчас всего восемнадцать!
— «…и я любила вас, и что же? Что в вашем сердце я нашла?»
— Это была не любовь, — качает головой Полкан.
— «Какой ответ? Одну суровость. Не правда ль? Вам была не новость смиренной девочки любовь…» — гну своё, не слушая, потому что я сейчас чувствую себя той самой героиней романа.
— Это была не любовь, — упрямо повторяет мужчина. — Просто девичья влюблённость в подходящего по типу мужчину.
