Судя по всему пустая кастрюля полетела на пол. Меня сводит. Как это возможно — уронить кастрюлю?
Так… Половое покрытие гранитное — выдержит. Надеюсь, она не Цептером там жонглирует? Хотя, он должен выдержать тоже. Главное, чтобы не ножами. Этого не выдержу я.
Подмывает пойти всё проверить. Но будет же злиться…
Мы же только поужинали. Чего она там забыла?
Откладываю документы в сторону.
Останавливаюсь в дверях кухни.
Они обе ко мне спиной и не видят. Ася забралась с ногами на стул и выглядывает на лоджию.
Женя что-то опять готовит.
— Ася, не трогай больше кастрюльки, ладно.
— Почему? Олег будет плакать?
— Очень сильно будет плакать!
— Надо еще разок уронить… — задумчиво изрекает Ася.
— Зачем?
— Я хочу посмотреть… как он будет плакать…
Мне становится душно и горло перехватывает. Откашливаюсь.
Женя поворачивается, прикусывая губу, чтобы сдержать улыбку. И виновато пожимает плечами.
Не смешно.
На столе рассыпан сахар и на нем, словно на песке нарисована рожица. Это Ася…
— Ася, сахар рассыпать нельзя.
— Я нечаянно!
Б**ть… Рассыпанный сахар — это треш. Подхожу к столу ближе, чувствуя, что немного просыпалось и на пол. Он неприятно ощущается ступнями. В моей голове начинает звенеть.
Всё!
— И рисовала ты на нем тоже нечаянно?
— Это для красоты!
— Иди к себе, Ася.
— Почему? — грустно.
— Я буду убираться здесь.
— Ладно…
— Женя, ты не могла бы тоже.
— Я варю кисель. Ася попросила.
— Кисель?!
Отлично! Добавим к сахару еще и крахмал!
— Кисель.
Сахарные кристаллы на обивке стула.
Отодвигаю его. И прилипли к боковой поверхности стола. Руки липнут…
Женя мешает кисель в сотейнике.
— Из-за стакана киселя убить всю кухню, — вырывается у меня с раздражением.
В руках салфетка с липким полувлажным сахаром. Это неприятно. Мне срочно надо их помыть. Но Женя вместе со стулом перекрыли дорогу к раковине. Кристаллы падают на пол.
Не хочу трогать грязными руками стул.
Делаю шаг к ней.
— Жень… — звучит слишком грубо.
Я зол.
Испугавшись подскакивает, роняет стаканчик с разведенным крахмалом в сотейник.
Грохот, плеск, плита тоже убита!
— Олег! — рявкает. — Ты не мог бы не трогать меня возле плиты?!
Не могу сейчас даже извиниться.
Со психом хватает сотейник за ручку и кидает в раковину.
Резкий разворот — коса хлещет меня по плечу — и вылетает из кухни.
Спасибо, что не по лицу…
Я оглядываю катастрофу.
Ну пи***ц…
Кухня вымыта. Заглядываю к ним в гостиную. Женя за компом.
— Иди вари свой кисель.
