Глава откинулся в кресле, барабаня пальцами по столу.
— Да уж, пусть это всего лишь разлом ранга «F», но даже лучшие группы в нашей Гильдии не смогут его закрыть за 5 секунд. Да и его методы… говоришь, не похожи ни на что?
— Так точно, сэр. Ничего подобного нет в учебниках Академии. Ни в одном отчете даже с участием лучших магов. Это была не магия стихий. Это было… управление фундаментальными силами. Как будто он просто приказал гравитации стать сильнее, и она подчинилась.
Глава отделения надолго замолчал, глядя в пустоту.
Он видел за свою жизнь многое, но такое… определенно было странно.
— Хорошо, Лео. Вы свободны. Этот инцидент засекречен. Ни слова никому.
Когда за молодыми охотниками закрылась дверь, Глава отделения активировал свой личный, защищенный терминал.
— Отдел аналитики, — произнес он. — Создать новый файл. Уровень допуска — высший. Объект — неизвестный одаренный, сектор Дзета-девять. Цель — установить пассивное наблюдение. Категорически запрещаю любой контакт. Мы не знаем, с чем имеем дело.
Не нужно никак провоцировать потенциальную цель.
* * *Городская таверна «Последний Шанс». Вечер того же дня.
Вечером того же дня бригада Бориса сидела в «Последнем Шансе» — единственной приличной таверне по близости. Воздух был густым от запаха жареного мяса, пива и пота. За соседним столом сидела бригада Михалыча, конкуренты, которые вечно перехватывали у Бориса мелкие заказы.
— Ну что, Борис, — с ехидной ухмылкой начал Михалыч, — как работается на призрака из рода Вороновых? Слыхали мы, он вам золотые горы платит.
Небось, заставляет могилы предков копать?
Мужики за его столом мерзко хихикнули.
Бригада Бориса мрачно молчала, уставившись в свои кружки. Они были вымотаны так, как никогда в жизни, но это была странная усталость.
— Не твоего ума дело, Михалыч, — наконец пробасил Борис.
— Да ладно тебе, расскажите! — не унимался тот. — Весь город гудит. Говорят, ваш новый хозяин — тот самый псих, что на дуэли судье нахамил и аристократов без разбора калечит.
Тут не выдержал сварщик Петрович, самый старый и опытный в бригаде.
— Он не псих, — хрипло сказал он, глядя в свою кружку. — Он… просто другой.
Михалыч расхохотался.
— Другой? Это как? Рога у него или хвост что ли?
— Мы сегодня балку несущую ставили, — продолжил Петрович, не обращая внимания на смех. — По чертежу — стык в стык, без зазора, сварка сплошная. Я аппарат настроил, маску опустил, только дугу зажигать… а шов сам пополз. Металл засветился, как солнце, и просто… сросся. Идеально.
