"Три звезды" для стюардессы

На мгновение в глазах его мелькают дикие, звериные отблески… Как в нашу первую встречу, когда он осматривал меня в темноте.

Словно внутри него сидит кто-то невероятно опасный. Бешеный. И сейчас он его изо всех сил сдерживает.

Я одеваюсь, иду к выходу из квартиры.

С отчетливым пониманием, что, наверно, я больше здесь не появлюсь. Может, оно и к лучшему. А то как-то надолго наши посиделки на лавочке затянулись.

Я , уже обувшись, разворачиваюсь, окидывая его худощавую фигуру неожиданно тоскливым взглядом.

Сердце колет. Сильно и страшно.

Но я закусываю губу изнутри, сдерживаюсь.

- Я думаю, что тебе не надо больше… Нам, то есть… Прощай, Вить.

Наклоняю подбородок, торопливо дергаю ручку, выхожу. И иду прочь. Быстро. Очень быстро. Словно боюсь, что догонит. Надеюсь. Что догонит.

Глупая, боже, какая глупая! Идиотка просто!

Зачем? Ну вот зачем?

С ужасом приходит осознание, что все, что я все эти годы считала… Не интрижкой необременительной, нет, не настолько я глупа… Но все равно, чем-то непостоянным, временным… Неожиданно обрело черты единственно нужного.

Его черты. Моего случайного собутыльника, на которого так расщедрилась та далекая, семилетней давности, летняя ночь.

Я несколько раз порываюсь набрать. И каждый раз замираю, так и не нажав дозвон.

Потому что не представляю, что буду говорить. Как буду говорить.

«Прости, давай поженимся»?

«Прости, приезжай»?

А не идиотка ли ты, Лера?

До сорока трех дожила… И вот так всё, глупо…

Идиотка. Полная.

Спать я ложусь в расхристанных чувствах, а утром следующего дня, с огорчением разглядывая себя в зеркале, понимаю, что сорок три – это не двадцать три.

Бессонная ночь, стресс и слезы сразу отражаются на лице.

И надо бы с этим что-то делать.

И я делаю, прячась за привычными процедурами, пытаясь прийти в себя, успокоиться, настроиться на нужный лад.

На предвкушение любимой работы.

Но почему-то не получается. Предвкушать.

Хотя раньше я даже с Витей периодически думала о том, как буду работать, прикидывала, намечала дела, размышляла…

Сейчас ничего этого нет.

А хочется… До ужаса хочется, чтоб он позвонил. Или даже не позвонил. А чтоб приехал.

Но он не приезжает. А я не звоню.

На следующий день, уже в аэропорту, постоянно оглядываюсь, ищу его глазами. Жду.

Ну что, Лера, пора признаваться себе в своей непроходимой тупости.

И в том, что ни у одного мужика не хватит терпения на тебя, птицу перелетную.