Ты меня (не) купишь

Кто, если не я, покажет ему, что нет замены настоящим чувствам?

Повертев телефон в руке, открываю чат с Чеховским, где все еще высвечивается пустое окошко моего удаленного сообщения, и набираю:

Минуты не проходит, как он присылает ответ:

Да, зову! Кричу, чтобы вернулся, заключил меня в свои объятия и никогда не отпускал!

Я ложусь спать снова в приподнятом настроении. Не реагирую на присутствие Степы в квартире, абстрагируюсь от его хождений и шуршаний. Надеваю наушники, когда он колотит боксерскую грушу и слушает свои спортивные новости.

А посреди ночи меня посещает сумасшедшая идея.

Сняв топ, я одной рукой сжимаю бугры своей груди, мотаю головой, растрепав волосы по плечам, и в полумраке комнаты делаю селфи. Возможно, это что-то из мира подростков, но не могу побороть своих демонов. Отсылаю фотографию Чеховскому и замираю. Замираю сама, замирают глаза, замирает сердце. Считаю секунды, пока «галочки» не загораются синим.

Вот и отлично! Теперь я счастлива…

Она, наверное, счастлива, что заставила меня лысого гонять, словно мне снова пятнадцать! Обольстительная проказница.

Только о муже умолчала, но мне-то уже доложили, что он явился. Паршиво от мысли, что она сейчас там с ним, одно успокаивает – спать с ним она уже не сможет, не захочет. Затошнит ее. А еще тешу себя надеждой, что осмелится порвать с ним. Терпение мое на исходе. Если Бабочка будет медлить, придется вмешиваться теми способами, о которых грежу, когда думаю о нем, кулаки почесывая.

Выпроводив после завтрака Артура в школу, утаскиваюсь в кабинет разгребать бюрократический завал.

Нахер я вообще подписался на строительство детского сада?! Жил же себе спокойно.

Устав от работы, развлекаю себя сменой обоев рабочего стола на ноутбуке. Загружаю туда вызывающее селфи Бабочки. Так-то лучше! Осень за окном становится яснее и теплее, работа менее нудной.

– Роман Алексеевич, билеты куплены, – докладывает по телефону секретарша ближе к обеду. – Вылет завтра в семь. Назад – в ночь с четверга на пятницу. Извините, что не удалось отменить встречу.

Я знаю о Лучиане…

– Из новостей узнала? – уточняю.

– Нет-нет. В интернете какие-то отморозки пустили «утку», что ваша племянница попала в реанимацию с передозом, но Булатов быстро уладил этот вопрос. Боюсь показаться сумасшедшей, Роман Алексеевич, но мне кажется, он разобрался с ними силой. К слову о Булатове, вы просили порыться в его счетах. Пожалуй, я вас удивлю…

– Не тяни, Марта! – злюсь я.

– Он ноль, – вдруг заявляет она.