Ты меня (не) купишь

 – Бабочка сворачивает за угол, а я к отделению, у которого на диване сидит Фаза.

– Ключи от «гелика» дай.

Он отвлекается от мобилы и, нахмурившись, поднимается на ноги.

– Босс, вы выпили? Идите спать. Ключи не дам вам даже трезвому.

– Не мне. За рулем Дарья Николаевна будет.

Фаза недоверчиво заглядывает за мое плечо.

– Вы зла не держите, но я уточню.

Охренеть! Мне свои же подчиненные не доверяют, возятся со мной, как с дитем. Будущий мэр, блядь!

Иду следом за Фазой, сунув руки в карманы куртки. Останавливаюсь у него за спиной, жду, пока Бабочка убедит его, что за рулем будет она.

Он обменивается с ней номерами и разворачивается. Подняв на меня взгляд, замирает.

– Убедился? – цежу сквозь зубы. – Ты слишком болтлив стал, щенок. Если я тебя хвалю, это не значит, что я на тебя молюсь.

– Виноват, – сухо отвечает он. – О вас беспокоюсь.

– Молча беспокойся. – Обхожу Фазу, обронив напоследок: – Глаз с Лучианы не спускать!

– Есть, босс, – чеканно доносится в спину.

Я пропускаю Бабочку вперед через турникет и открываю для нее дверь.

На улице уже сумрачно. Ветер. По небу несутся тучи. Бабочка ежится, и я машинально запахиваю ее плащ.

– Поздновато уже легко одеваться. Дарья. Николаевна. Простудитесь.

Она не шевелится, пока я застегиваю ее плащ и завязываю пояс. Стягиваю со своей шеи шарф и закидываю за ее голову. Она вздрагивает. Смешная такая.

– Лишнее, Роман Алексеевич.

Поджав губы, она делает шаг в сторону и берет курс к «гелику». Посмеиваясь над ней, застегиваю куртку, ежусь от ветра и тащу себя следом.

Впервые за одиннадцать лет я отправлюсь на то место, чтобы вернуться в самый злополучный день своей жизни. Чего только не сделаешь, завоевывая королеву сердца.

– Воу! – ахает Бабочка, садясь за руль и изучая панель.

– Справишься? Или мне пристегнуться?

– Такую машину я еще не водила, – честно признается она, вытягивая ремень безопасности.

– Я тоже не водил, – вздыхаю я.

– Как? Вы всегда ездите только с водителем?

– Меня больше вставляет, когда ты со мной на «ты», – меняю я тему.

Бабочка отводит от меня взгляд, еще раз скользит им по панели и вздыхает. Переключает рычаг, вдавливает педаль и хмурится, подавшись вперед.

– Ничего не пойму… Я же все делаю правильно…

– Ага, – усмехаюсь я, потянувшись за ремнем безопасности. – Только попробуй ключ повернуть в замке зажигания. Глядишь – быстрее заведемся.

Покраснев до кончиков ушей, Бабочка нервно откашливается и наконец-то трогает «гелик» с места. Резко, дергано, зато сама.