Во сколько и куда мне нужно прийти в понедельник?"
"Муж называет отделение ЗАГСа и время. Я роняю: ""Хорошо"" и отключаюсь. Хотя он продолжает что-то говорить, стараясь донести до меня, насколько ему со мной было плохо. Может не стараться. Я поняла. Нет, болеть меньше не стало. Но держать мужчину, который не хочет со мной жить? Да вообще меня не хочет? Увольте...
Возвращаюсь к своему занятию. Отмечаю еще несколько вариантов. Попутно задаюсь вопросом - почему, когда всё рассыпается, возникает столько злобы и агрессии? Муж меня сейчас тоже раздражает.
Но я начинаю вываливать на него негатив лишь, когда он меня задевает. И то, делаю это больше от неожиданности. Если бы он поговорил со мной и всё объяснил, у меня не было бы такой реакции. Я прекрасно понимаю - ему хочется своих детей. Нормальное желание для человека. Я не виню его за это. Я виню его за то, что он не может поступить достойно в отношении меня при расставании, старается, чтобы я осталась во всем виноватой. Это удручает. Я итак чувствовала свою вину перед мужем, хотя ни в чем не виновата.
Поднабрав вариантов, ложусь спать. Снова со снотворным. И включенным будильником. Выходной у меня не для того, чтобы приходить в себя. А для того, чтобы решать проблемы. Спорить с мужем из-за поданного обманом заявления не сбираюсь. Не вижу в этом смысла. Артем не слишком сильный человек. А в случае с нашим браком он настроен очень решительно. Значит, так и должно случиться.
Следующий день посвящаю тому, что объезжаю квартиры. В итоге у меня остается два варианта, из которых мне предстоит выбрать.
Но и там, и там времени на раздумья дают сутки.
Никакая, возвращаюсь в гостиничный номер, на который я продлила бронь. Завтра пятница. До вечера мне нужно определиться с выбором жилья. И после работы съездить подписать договор. И скорее всего, переехать из гостиницы.
Открываю холодильник. Вспоминаю Сатаева, передергиваю плечами. И достаю еду. Мне нужно поесть. Иначе я скоро упаду.
Я успеваю засунуть в себя пару ложек до того, как раздается звонок сотового.
Смотрю на экран. Это Вера, моя однокурсница. Мы с ней приятельствуем до сих пор.
-Оль, - раздается ее взволнованный голос, - Извини, что лезу. Но я сама не люблю, когда меня обманывают. И тут промолчать не могу. Меня пригласили в одно место. А тут... Твой муж... На танцполе... С какой-то девочкой...
Значит, всё-таки другая...
нужно сказать, что мы разводимся. Но вслух спрашиваю:
-Где ты?
Зачем?
-В ""Погребке"" - название мне ни о чем не говорит.
