Процессия уезжает, остается лишь тот мужик, который приехал первым. Миронов, прежде чем уехать, что-то ему сказал.
Он подходит, хмуро оглядывает нас с Маратом и спрашивает:
-Что, будем эвакуаторы вызывать?
-Есть еще варианты? - лениво переспрашиваю.
-Нет
-Тогда я звоню, - я набираю номер.
А мужик начинает откровенничать."
"-Больше Даньку на порог не пущу. Уговорил меня, что будет с Анькой к поступлению готовиться. Ага, приготовились Теперь брат все мозги ложкой чайной выковырнет.
-А ты Миронову кто? - уточняю.
-Брат Сашка мой, а Данька - племяш. Но когда денег много и всё деткам разрешают, это тоже плохо. А этот твой?
-А этот - мой брат.
Марат топает в мою машину. Не нравится ему правда. Мне его мать оставила, когда ему десять было. Сама заболела. И ее не стало. Так Марат превратился в мою ответственность. Тогда-то и пришлось изменить образ жизни и задуматься о будущем. Мальчишка повзрослел, когда у меня уже была неплохая материальная база. И отчего-то решил, что всё в этой жизни происходит по его желанию.
В восемнадцать настоял на том, чтобы жить отдельно. Я думал, станет более ответственным. Но как-то не задается.
Разбитые машины забирают. Мы тоже уезжаем.
-Рустам, прости меня? - начинает трезветь мой балбес.
-Насчет машины я не пошутил. Продолжишь в том же духе, пойдешь служить.
-Вот так вот? - злится.
-А как ты хотел? - отвечаю уже спокойно, - Будешь и дальше вытворять, заблокирую карту. Иди работать. Тогда-то и узнаешь цену самостоятельности.
Затыкается.
Завожу его к себе домой.
Привожу себя в порядок и уезжаю на работу. Отвечать за чью-то жизнь - непросто. Это я уяснил уже давно. Тем более, не факт, что тебе за все твои усилия будут благодарны.
Марата решаю оставить пожить у себя.
В обед пишу Ольге сообщение и приглашаю ее в субботу в одно неплохое место. Она соглашается. Я предлагаю за ней заехать. Она соглашается и на это. Мне бы удивиться этой уступчивости. Но нет. Я, окрыленный надеждами на взаимность, не вижу подвоха.
Пока не приезжаю за ней, как договорились.
Жду пять минут. Десять. Потом еще пять минут. Перестаю что-то понимать и пишу ей сообщение. Не отвечает. Звоню. Идут гудки. И всё. Снова пишу сообщение. Никакого ответа.
Да что за хрень?
Поднимаюсь к ней, звоню, стучу. Безрезультатно. Начинаю не просто злиться, а сатанеть. Она меня опять прокатила? И думает, это ей сойдет с рук?!
В конце концов, добираюсь до ее начальства окольными путями и узнаю, что Вербицкая отправилась на научную конференцию. В Польшу.
