Ты — мой грех

Признаться, я был уверен, что вы как все разучите несколько фраз про пение Марии Каллас, или про смешение цветов на картинах Ван Гога. А вы удивили.

Это я умею. Помню, как Серый скопил деньжат, и потащил меня в ресторан, где мы заказали устрицы, и еще какие-то деликатесы. Устрицы по вкусу оказались как сопли. Деликатесы я ела не дыша при этом, чтобы не стошнило. Лучше бы мы в пиццерию сходили, ей Богу.

— Чем же вы увлекаетесь? Поделитесь со мной, Любовь, — мужчина мягко накрыл мою ладонь своей, и я еле сдержалась, чтобы не вырвать у него свою руку.

Кожа у него приятная, теплая, не потная, но… не то. Я привыкла к ощущению других рук на себе — более грубых, чуть шершавых. И к парфюму с горчинкой, как у Руса, а не к этому хвойному лесу, которым прёт от Алексея.

— Я… я хочу стать медиком. Не в поликлинике работать, а в больнице. В хирургии. Наверное, кардиохирургом, — призналась я. — А насчет искусства я немного приврала. Нет-нет, всё так, но кое-что я люблю.

— Что же?

— Поэзию.

— Есенина?

— У Есенина я люблю только «Шаганэ», — пожала я плечами.

— Стихи Высоцкого люблю. Бодлера. И, знаете, я много фильмов ужасов посмотрела, но самый сильный страх на меня нагнало стихотворение Эдгара Аллана По «Ворон».

— Крикнул ворон «никогда!» — процитировал мужчина, и я кивнула.

Помню, как прочитала этот стих, и несколько дней под впечатлением была. Очень уж он… тёмный.

— А русскую литературу?"

"— Предпочитаю южноамериканскую готику. Но я мало читала. Времени особо не было. Разве что на стихи. Сначала я так память тренировала в школе, нам давали на выбор заучивать стихотворения, и я всегда выбирала самые длинные.

Знала, что придется латынь изучать, и многое другое, и нужны тренировки. Сначала просто зубрила, не вдумываясь в содержание, в лирику, а затем прониклась. И полюбила. Стихи я люблю больше, чем прозу. Стихи, пожалуй, единственное искусство, которое я люблю.

Сказала, и выдохнула. Если про любимую кухню скажет, тоже честно признаюсь, что люблю красный и, особенно, зеленый борщ, пиццу и сочную шаурму.

Мужчина смотрит на меня без похоти. Как романтично-влюбленный. А я себя чувствую не в своей тарелке. В тарелке… черт, именно в тарелке я себя и чувствую, разрезаемая ментальным скальпелем.

Какого черта он затеял? Увидел бы вживую, отослал бы, и хватит. Пришла, раздвинула ноги, ушла. К чему это всё?

— Уверен, вы будете замечательным хирургом. Надеюсь, ваша мечта исполнится.

— Спасибо, — немного растерянно отозвалась я. — А вы чем увлекаетесь?

— Ничем.