Ты не мой Boy 2 (СИ)

Сложно тебе было, Корниенко, кретин ты ущербный, что-то человеческое написать Полине?

Очень сложно… Я бы и сказать не смог ничего человеческого. Одна была надежда на неё.

— Чего я тебе должен?

— Ничего.

— Как так?

— Ну вот так. Ничего не должен. Лук вот вместо меня почисти. Ненавижу, когда руки им воняют.

— Спасибо… — растерянно смотрит на меня пацан, тянет руку. — Серёга…

— Дэн.

— Обращайся, Дэн, если что.

Разворачиваемся на шорох, поспешно прячу телефон.

Мила.

— Дядя Вася где? — пытливо.

— Ты бы не шарилась по кухне, Мил.

— Я хочу компот.

Идёт мимо печей, в огромных кастрюлях кипит вода. И на выступающей дугой ручке одной из них висит привязанное вафельные полотенце, свисая в проход. У меня живот сжимается от страха. Нет, она конечно такую кастрюлю не стащит с плиты. Сил не хватит. Да и зачем это ей? Злыдень не дурочка…

Но почему-то рефлекторно встаю, проследить, чтобы прошла нормально. Я мелкий как-то тоже ошпарился…

Мила спотыкается, наступая на картофелину и теряя равновесие, машинально хватается за полотенце.

Подхватывая за пояс успеваю выдернуть девчонку вверх! Кастрюля с грохотом летит на пол, волна кипятка бьётся об соседние тумбы, пятясь, делаю несколько шагов назад.

Адреналин душит и слепит. Кипяток добегает до моих берцев. Накатывает на носки и отступает, распределяясь ровным слоем по бетонному полу.

Крепко держу Милу за пояс одной рукой, прижимая к себе.

Вот это был бы сейчас пиздец…

На грохот уже бежит повар.

— Охуеть, ты, Дэн… — встаёт ошарашенный Серёга. — Реактивный!

— Корниенко?!.. — выдыхает повар шокированно.

— Это я, дядя Вася, кастрюлю уронила… — пищит Мила, горизонтально вися над местом преступления. — Не Корниенка. Я же пакостная…

— Мать твою… — хватается он за сердце, разглядывая этот весь треш. — Чо та мне нехорошо, пацаны.

— Серёга, за водичкой сбегай! — смотрю на его бледнеющее лицо.

Делает несколько шагов к нашим стульям. Присаживается.

Ставлю Милу на свой табурет.

— Слышишь, фея, вот с голубями нормально было, а это уже звездец. Компотик надо просить на раздаче!

— Я больше не буду, — поджимает губы.

Поднимаю на руки, несу из кухни в столовую. Замочит же валенки свои…

В арке торможу, показывая ей линии стыка двух бетонных плит на полу.

— Вот за эту линию не заходить!

Она обнимает меня за шею. Втыкается губами в ухо.

— А сегодня Поля домой приедет…

Застываю. Не дышу. Внутри взрывается. Вернулась.