Верь в меня (СИ)

— Да, — отвечаю, завершая работу компьютера.

— Я в твой район еду, могу подвезти домой.

— А я не собираюсь домой, у меня ещё сегодня работа.

Артём хмурится.

— Ты ещё не устала, Насть? Пашешь как проклятая.

Натянуто улыбаюсь. Артём так всегда говорит, но я менять ничего не собираюсь. Платит он мне даже больше, чем прилично. Но чтобы закрыть свои кредиты, помогать родителям и жить на широкую ногу, как я привыкла, мне приходится в свободное от основной работы время проводить фотосессии. Артём, естественно, про них знает.

— Бессмертные пони не устают.

— Мужика тебе надо, а не вкалывать наравне с мужиками.

— Ой только не надо сейчас читать мне эти лекции, — продолжаю натянуто улыбаться, не люблю, когда мне в душу лезут со своими грязными тапками.

— На феминистку ты непохожа.

— А я никогда и не боролась за равноправие.

— Хм… Интересная ты. Ладно, ещё как-нибудь обсудим этот момент.

* * *На запланированную съёмку прихожу немного заранее, как обычно. Здороваюсь с сотрудниками фотостудии, оплачиваю аренду съёмочного павильона.

Здесь меня хорошо знают почти как свою. Предлагают выпить кофе, но я отказываюсь — во мне его и так уже хоть отбавляй. Говорят, кофеин бодрит, но со мной это больше не работает. Хроническая усталость и плотный график истощили меня донельзя, но я не сдаюсь. Я же упёртая как баран.

Настраиваюсь на рабочий процесс.

Отрегулировав комфортную температуру кондиционера, снимаю с себя рубашку и остаюсь в одном топе. Когда я скачу возле клиента как кенгуру, мне очень жарко.

А сегодня — так тем более, август выдался чересчур жарким.

Синхронизирую фотоаппарат с импульсным светом, настраиваю баланс белого, чтоб облегчить себе постобработку. Делаю пробный снимок и слышу приближающиеся шаги. В комнате открывается дверь. Я только голову успеваю повернуть.

Секунда. Две. Три…

Взглядом прохожусь от начищенных до блеска туфель и вверх иду по стройным, длинным ногам.

Если меня кто-нибудь спросит, что такое удар под дых, то я, не задумываясь, отвечу: это когда ты охуела в прямом смысле слова.

Я смотрю на Потоцкого, а он на меня. Приближается шаг за шагом. Улыбается.

Блядь… Как он может улыбаться в такой момент? Я ни жива, ни мертва. Белее мела моё лицо. А пальцы сжимаются в кулаках. Злость. Шок. Не понимаю, что правильно чувствовать в этот момент. Впрочем, я же совсем неправильная и эмоции у меня всегда неподходящие, сменяют друг друга за секунду.

— На Виталика ты непохож. Что за постанова, Потоцкий? — я звездец какая сейчас злая.