Потом машина с мигалкой несется по широкому проспекту. А мы пьем кофе с круассанами на заднем сидении и сладко целуемся.
Вздрогнув, возвращаюсь в реал. Внутри тугим узлом скручивается желание и, словно сердце, бьется внизу живота.
«Наваждение какое-то! Хватит мечтать о Димирове. Это опасно и может плохо кончится», – злюсь на себя и пытаюсь представить на месте Катиного отца кого-нибудь из сверстников. Того же Антона… Как там его? Масловский, кажется… Но, как ни стараюсь, в моих фантазии он никак не вписывается.
Ладно! Сдаюсь устало. Пусть не Масловский. Любой другой симпатичный парень. Желательно старше.
Не успеваю додумать, как звенит звонок. И одновременно вибрирует в руке сотовый.
– Да? – осторожно спрашиваю в трубку. Номер незнакомый, но очень крутой. Кроме семерки и кода оператора одни пятерки.
– Настя, я тебе с папиного айфона звоню. Мой сел. Сразу выходи. Мы перед входом припарковались… – тараторит Катерина.
– Хорошо, бегу, – улыбаюсь, заранее радуясь, что не придется самой добираться в офис.
А еще я сейчас увижу Сашу.
«Стоп! – в ужасе замираю посреди коридора. – Какой он тебе «Саша»? А ну-ка включи мозги, девочка!»
Сзади на меня налетает кто-то.
– Стася, – по-свойски приобнимает меня Антон, защищая от толпы. – А я за тобой решил зайти…
– Зачем? – внимательно смотрю на нового знакомого. Красивый. Но мне никак. Совершенно не в моем вкусе."
"– Ну как зачем? – улыбаясь во все тридцать два, переспрашивает он обалдело. Вот только улыбка у него какая-то искусственная и неприятная.
– Давай с нами в кафе. Кофе попьем. Поболтаем. Обсудим, как ты у Афанасьича зачетно выступила! Весь мехмат гудит…
– Я не могу, – стараюсь вырваться из цепких рук. Быстрым шагом иду к лифтам. – Меня ждут, Антон. Прости.
– Да кто ждет? – не унимается он. – Если твоя подружка-мажорка, то зови ее с нами. Подумаешь, проблема! Я тебя сейчас с нашей бандой познакомлю. Все обалденные ребята…
– Антон, я сейчас не могу, – мотаю я головой и, как только лифт останавливается на первом этаже, быстрым шагом направляюсь к выходу.
– Да постой же ты, – догнав меня на крыльце, смеется Антон. – Куда ты так впулила?
Совершенно спокойно кладет руку мне на плечо. Притягивает к себе. Шарахаюсь от него, как сумасшедшая.
– Пусти, – прошу, пытаясь вырвать руку.
– А вот и не пущу, – хохочет он. – Я обещал ребятам тебя привести. Так что не выделывайся.
– Эй, пацан! Руки убрал. Быстро, – раздается у меня над ухом хриплый голос Димирова.
