Одна нога согнута в колене и приподнята. На каблуке висит кусок шелковой ткани.
– Чертовы трусы, – фырчу, пытаясь снять их. И тут…
Двери открываются. И прямо перед моим носом появляются брендовые мужские ботинки.
– Помочь, – без смеха и сарказма раздается сверху цепляющий душу баритон. – Поднять вверх? Или снять совсем?
Резко выпрямляюсь. Вижу ЕГО.
ОН фактически модель 45+.
Понимаю – влипла, как пчела в варенье.
Еще и эти чёртовы трусы.
– Вниз, – сдувая челку, пытаюсь шутить. – Сильным трусы не нужны…
– ТрусЫ или трУсы? – уточняет мужчина-мечта.
– И то и другое, – выдыхаю, держа лицо.
– Понял. Принял, – отвечает эталон мужской красоты. И…
Наклоняется. Сдёргивает трусы с каблука. И… Засовывает их в свой карман.
Знала бы я, чем закончится эта встреча, то надела бы панталоны с начесом…
Глава 1
Выезжаю со двора своего элитного района под песню Стаса Михайлова “Женщина - вишня”.
Рулю, подпевая: “Женщина-вишня в самом соку. Твой поцелуй я забыть не могу. Взгляды ловлю на лету, на бегу.
Твой аромат на губах берегу. В сердце своем твое солнце зажгу и от тебя никуда не сбегу…”
Для улучшения настроения и тонуса ещё и подтанцовываю Стасу.
На одном из движений попкой понимаю: трусики шёлковые надела зря. Слишком уж они подозрительно ерзают под узкой юбкой. Но…
Как говорится, красота и сексуальность требуют жертв.
“Ладно… Терпеть мне их не долго. Зато порадую Витьку. Он любит такую секси роскошь,” - думаю, посматривая на себя в зеркало.
Отражение мне мое нравится.
Без ложной скромности для сорока пяти выгляжу отлично. Лицо гладкое без следов взросления. Только в уголках глаз лучатся морщинки радости.
Улыбаюсь и подмигиваю себе.
Сладкоголосого Стаса прерывает звонок моего друга и партнёра - Владимира Ильича Ульянова.
Зная Вовку с первого курса юрфака, морщусь. Уверена, Уля звонит не с целью поинтересоваться моим здоровьем и настроением.
Скрипя сердцем, нажимаю на руле кнопку с телефонной трубкой.
– Надежда Крупская на проводе, – произношу серьезным тоном, корча в зеркало выражение лютого сарказма.
– Вишнева, приветствую категорически, - басит Ильич. – Дело есть...
– ВладИч, дела у прокурора, а у тебя делишки. У меня сегодня планы с грифом “Личная жизнь”. Я вчера говорила. Не включай склероз.
– Витька, какая личная жизнь с утра у женщины в сорок пять, когда ейный хахаль в командировке? Ещё одного завела что-ли?
– Не тычь мне возрастом и не суй своё жало куда не нать.
