Я в упор не помнила, чтобы давала такое обещание, но спорить почему-то не стала. И ладонь из его руки не выдергивала. Мне ужасно нравилось, как он держал меня за руку. Но так же нельзя стоять долго. Глупо как-то.
— У меня и рулет меренговый есть к чаю, — продолжал искушать меня Егор.
Рулет меренговый. Отлично просто. То, что надо, для человека, который ел в последний раз часов в двенадцать дня.
— Егор, какой, к черту, чай. Я к тебе прямо с работы. Мне бы не чаю с меренговым рулетом, а…
В это время зазвонил домофон.
Я вздрогнула. Кого еще черти принесли?!
Егор выпустил мою ладонь и резко сел.
— А, например, пиццу, да? Я заказал две большие ассорти — в каждой по четыре вида. Нормально?
Я смотрела в его темные яркие глаза.
— А ты умеешь убеждать, Егор.
Он улыбнулся — так, что у меня вдруг снова сжалось сердце — встал и пошёл открывать дверь курьеру.
***"
"Поскольку все впечатление, какое можно, я уже на Егора произвела, свой голод я скрывать не стала. Утоление голода — это вообще базовый инстинкт, так что нечего тут.
Я, собственно, никогда даже и не пыталась произвести впечатление феи, которая питается исключительно цветочной пыльцой, дождевой росой и рукколой — по праздникам. Просто мне с метаболизмом повезло. В общем, пицце, которой казалось так много, мы с Егором нанесли существенный урон.
— Слушай, боюсь, что чай и меренговый рулет в меня уже не влезут.
Егор хмыкнул.
— Ну, их можно оставить… на потом, — мне показалось, что словом «потом» он в последний момент заменил слово «утро».
Ах ты, какой шустрый… Но на полный желудок эта мысль вызвала почему-то не возмущение, а какое-то другое чувство. Приятное, что ли. Теплое. Невзирая на то, что оставаться на ночь у Егора я ни под каким предлогом не собиралась. Я у кота не отпросилась, в конце концов! — У меня есть кое-что получше чая.
Я некоторое время молча смотрела на выставленную на стол бутылку вина. На появившуюся рядом с ней пару винных бокалов.
— Ну, надо же отметить мое выздоровление, — Егор аккуратно разливал вино по бокалам.
Оказалось — белое.
— А чего это оно с пузырьками? — я взяла бокал и посмотрела на просвет. — Не шампанское же вроде? — я покосилась на бутылку.
— Это винью верде, — Егор поднял свой бокал и тоненько стукнул о мой. — Оно совсем чуть-чуть шипучее. За твои золотые руки, Леся.
«— И за твою шикарную задницу», — мысленно дополнила тост я, а вслух не сказала ничего, лишь скромно потупилась.
Вкусная оказалась эта штука — винью верде. Для лета — самое оно.
