Возвращение Безумного Бога (СИ)

Я нахмурился, пытаясь понять, что здесь происходит. Кажется, это именно девица провела ритуал призыва. Если так, то эта юная дщерь очень талантлива.

Да, я не думал, что перерожусь именно таким образом — через ритуал. Но в целом, это вполне рабочий вариант. В конце концов, какая разница, на какой свет лететь мотыльку?

В глазах девушки я видел своё отражение. Увидел у себя пару ярких красных огоньков вместо глаз.

Что-то я какой-то страшный. В таком облике точно не девицам показываться. Улыбнуться что ли? Может, подобрее буду выглядеть.

— Не боишься меня? — спросил я её. Мой голос прозвучал глухо, со странным вибрирующим эхо.

Она молча помотала головой. На ее бледном лице без кровинке не было ни одной эмоции. Я отметил ее фигуру, с тонкой талией и крепкой грудью — настоящая красотка.

— Это хорошо. Встань. Как тебя зовут?

Девушка поднялась на ноги — она оказалась высокой и стройной. Её чёрная юбка по колено была расшита серебряными нитями.

— Меня зовут Настя, — представилась она, склонившись в лёгком реверансе, — Я из рода князей Безумовых.

Я наклонился над телом, коснулся лба. И нахмурился. Парень мертв. Душа уже покинула тело и назад не вернется.

— Ты в курсе, что он умер? — повернулся я к девице.

— Да, — просто кивнула она. Её хорошенькое бледное личико оставалось спокойным.

— Не жалко? — уточнил я на всякий случай.

— Ну… — она задумалась на мгновение, — Где-то на четыре балла из десяти по шкале Жалости. Или четыре с половиной.

Ясно… То ли Костя был так себе братом, то ли Настя… весьма интересный человек.

Я задумчиво почесал дымными пальцами-щупальцами подбородок… то место, где у меня он должен был бы находится.

— Безумовы… Безумовы… Хм… не припоминаю такой род. Кажется, кто-то с похожей фамилией служил в качестве младшего жреца в главном храме бога искусств… Но это не точно.

Девушка неуверенно кивнула:

— Наверное… Род Безумовых очень древний. Но сейчас мы все в беде. Мы проиграли в войне кланов, глава рода тяжело болен и не может даже встать с постели… Константин был нашей последней надеждой, но теперь и он скончался…

Я снова задумчиво почесал «подбородок»… Эти разборки кланов, конечно, дело интересное, но меня сейчас волновало кое-что другое.

— Какой сейчас год? — спросил я.

— Пятьсот седьмой от Дня Великой Скорби, — уверенно отозвалась девица.

День Великой Скорби… Это название мне ни о чем не говорило.

— Дарилонская Империя еще существует? — спросил я.