Вспоминай меня ночью

Пахнет чем-то чужим, но и ею тоже…

Мне нужно чем-то заняться до вечера, или сойду с ума. И я набираю Эрика.

***"

"Во сколько начинается вечер? Пять – это уже вечер? Еще несколько часов назад мне казалось, что – да. А шесть? Может, семь? А когда заканчивается это е*учее время суток? В полночь?

На часах уже десять, и я понимаю, что мне нужен какой-то глушняк, чтобы не расколоться сейчас от всего того, что наваливается на меня каждые пару минут – то опустошающая апатия, то желание сорваться и заставить ее силой выслушать меня.

Я вымотан – и физически, и морально... Единственное, что удерживает меня от порции дури, это надежда, что она, все-таки, позвонит. А мне нужно быть вменяемым для разговора с ней.

Я брожу по квартире, пытаясь, хоть частично, привести ее в порядок, чтобы отвлечься. Хуже всего в ванной. Там везде битые зеркала. Я уже привык к ним, как к родным. Сажусь и, выбрав осколок побольше, начинаю стопкой складывать на него более мелкие, рассматривая в каждом из них свое отражение. Говорят, смотреться в битые зеркала – это не к добру.

Но я не могу остановиться, разглядывая кусочки себя. Уже и забыл, какой я. И не знал никогда. Сейчас мне кажется, - пустой и больной.

Пол-одиннадцатого…

Передумала?

За последний час раз десять набирал ее номер и тут же скидывал.

Она сказала – сама.

Не могу больше ждать. Моя надежда иссякла.

Что мне делать?!

У меня только единственный аргумент, который могу привести ей.

Лекс: «Я люблю тебя».

Нажимаю на «отправить», а телефон уже вздрагивает в моих руках смской.

ОНА?!

Хлоя: «Я у Ричи. Приедешь?»

Ну, наконец-то! Приеду ли я?! Разве у меня есть выбор?

Ответ, я в принципе, уже отправил…

***

– Заходи… – тянет руку, и я пожимаю, делая шаг внутрь.

– Ты рассказал?

Качает головой.

– Сами разберитесь. Ну, и если нужно будет что-то подтвердить, то…

– Ясно. Спасибо. Где?

Кивает головой на кухню, а сам уходит в комнату.

Вдох-выдох… Вдох-выдох… Бесполезная хе*ня. Ну нет кислорода!

Чего стою? Я же ждал этого весь день!

Пара шагов и…

– Привет…

Хлоя сидит у окна, поджав под себя ноги, и крутит в руках темную кружку.

Мои глаза останавливаются где-то в районе ее губ, которые скользят по кромке темного стекла. Она не улыбается и молчит. Поднимаю взгляд выше. Мне нужны ее глаза. Они огромные и внимательные. Я зависаю в них, не желая  интерпретировать эмоции, которые там текут.

Просто  красиво…

Мне столько нужно объяснить сейчас, но слов нет. Все мои слова – это грязь. А я не хочу марать ее в этом.