Второгодка. Книга 1. Старая школа рулит

Если эти дебилы у тебя во дворе давно пасутся, то бабульки уж сто раз сигнал послали, врубаешься? А то, про что ты говоришь… Это вообще отрыжка прошлого века.

— И что вы мне предлагаете? Пойти на стрелу и подставить карманы, чтобы мне туда ханки накидали? Или пойти заяву накатать, чтобы они сами себя ловили?

— Шерлок Холмс, бляха, — покачал он головой. — И доктор Ватсон. Нахер ты вообще туда полез?

— А что, смотреть, как они отравой своей торгуют? Там дети, между прочим гуляют.

— Дети? Маленький мальчик по стройке гулял? Чё они гуляют, если там стройка?

Он с крайне недовольным и даже раздосадованным видом взял в руки телефон и позвонил.

Ответили довольно быстро.

— Здорово, Петруха. Занят?.. Ага… Да…

— Ладно, братан, хорош прикалывать. Слушай, да погоди ты. Ну, да в субботу, как договаривались. Нет, у меня всё по плану… Я говорю, по плану… Да я вообще не по этому поводу. У меня тут пацанёнок сидит из моих, новенький. Короче, можешь с ним потолковать? У него есть информация по центральному району.

Во дворе торгуют. Да, прямо с прилавка… Ну, я так и сказал, в принципе… Да… Да, я так и сказал. Но там сегодня будет кипиш вроде. Ну, поговори с ним. Слушай, я понимаю. Я понимаю. Я понимаю. Нет, он сам подъедет. А-а-а… А когда вернёшься? Понятно… Да мы с ним в кафешке нашей сидим… Да, на Кирова. Серьёзно? Прям сюда? Ну всё, брат, ждём.

Икар отключил телефон.

— Приедет минут через десять. Кофе хочешь?

— Нет. Спасибо, Икар Артурович.

— Я тебя не угощаю, если хочешь, сам подойди и купи.

— Да не за кофе спасибо, а за помощь. Кто он такой, Пётр этот?

— Он как раз из наркоконтроля, занимается всеми этими барыгами. Хороший парень.

— Вообще в яблочко, да?

— Посмотрим. Ты лучше скажи, откуда ты про принцип знаешь?

— Мне кажется, вы прикалываетесь, Икар Артурович, — подмигнул я. — Это ж база.

Вскоре появился Пётр. Он вошёл в кафе энергичной походкой. Среднего роста, средней комплекции, с ординарной внешностью с небольшой дурацкой сумкой на текстильном ремне, переброшенном через плечо.

На мента похож не был, скорее на коммерса. Лет ему на вид было около сорока и единственное, что бросилось в глаза — его взгляд, живой и подвижный. Такой взгляд я встречал у карманников и аферюг.

— Вот этот? — кивнул он на меня и уселся напротив, успев просветить, как рентгеном.

— Сергей Краснов, — представился я.

— А я Пётр Алексеевич Романов.

— Внушительно, — кивнул я.